Yo vi "volar" un pavo...relleno.

Sí, voló y voló.
La historia es larga, pero hoy es 31 de diciembre de 2009 y no vamos a cerrar el año sin" cerrar" el blog con una historia.
Todo empezó el 22 de diciembre. En Benidorm, Hugo espera que no le fallemos el día de Navidad.
El vuelo sale hacia Madrid a las 11:10 . Gino nos espera con puntualidad germánica a las 9:15 a la puerta de casa para acercarnos al Aeropuerto- !Y no se me retrasen o no podrán facturar! -amenaza.

Este viaje está muy preparado. Llevamos TRES maletas : una grande y dos pequeñas. ¿Por qué tanto maletaje? Amigo... es que tenemos que llevar un edredón tamaño cama de 1,50 mts. y de plumas , pero de nivel de calor 5 , el más alto y con más plumas dentro.
Además va un juego de sábanas de la misma medida, pero de franela ( por el frío de Benidorm ...¿que no? Verán, verán, no nos precipitemos).

De plumas va la historia, pues dentro de la maleta que sí se facturará, va una nevera portátil que debe contener- por este orden- un pavo relleno de frutos secos, asado, y, a continuación, congelado !!previamente desplumado, faltaría más!. Dos pequeños Tupperwares contienen la salsa del asado y otros dos llevan , por supuesto, bien congelados, dos tipos de potaje hechos con amor por mamá, que soy yo y , como dice Hugo :"La alimentación, tu monotema", !Es tan delgado que sólo sueño con cebarlo...y no hay forma, es igualito que su abuelo Manolo y su bisabuelo Don Pío.

La tercera maleta también va a tope : ésta lleva su regalo de Navidad, un portátil última generación : léase de tamaño Network, pero no de los pequeñísimos. Lo he elegido de bastantes "gigas" y la pantalla más grande dentro de su género ( no quiero que Hugo se quede cegato buscando los iconos liliputienses)

El vuelo sale con dos horas de retraso. Ya sabemos que no podremos enlazar con el de Alicante, que - todo muy estudiado - sólo nos haría esperar una hora en elAeropuerto.
Al llegar a Madrid, sin salir de Tránsito, nos espera una cola de hora y media ante las oficinas de Atención al Cliente : parece que en este vuelo todos nos pusimos de acuerdo para enlazar con otros vuelos , ya inexorablemente perdidos.

Al fin nos dan una tarjeta de embarque para las 20 horas. Llegaremos a Alicante a las 21 h. pero aún tendremos tiempo de coger una de las últimas guaguas que te dejan en pleno Benidorm
( Avenida de Europa, para más precisión, aunque esta palabra se demostrará pronto que la desconocen en el Aeropuerto...pues no habrá vuelo a las 20 h).
Cancelado dice la amenazante pantalla...

Empiezo a pensar por dónde andará la maleta facturada y con mi pavo dentro...
El Aeropuerto se ha convertido en el Infierno ( y Dante no voló nunca, así que el pobre no supo, de verdad, lo que era un infierno siglo XXI , me río yo de las torturas medievales ).

De nuevo a la cola de Atención ¿al Cliente? yo dudo mucho de que Iberia se haya enterado de que eso somos. Esta vez la cola nos duró 2 horas y media... El servicio no se reforzó esos días ¿para qué si no se podía volar con el temporal de nieve? Debíamos sufrir, de todos modos, así que cuatro personas aguantaban el chaparrón ( era más que eso, el estrés y la impotencia del viajero tenía los nervios rotos a casi todos).

Delante mío pasaron tres Chaquetas Rojas que iban disfrazados. Sí, disfrazados pues se habían encasquetado unos impermeables negros por encima para no ser reconocidos, pero se olvidaron cerrarlos y les vi la patita. Me abalanzo literalmente sobre ellos, que a toda velocidad toman un pasillo rodante rumbo a la guerra. Les pregunto y uno me responde con cara de perro que ahora nopueden atenderme. Les persigo y llegamos al origen del griterío que llevábamos escuchando tiempo y tiempo. Eran los pasajeros de un vuelo a Milán.
Escucho: llevan tres días esperando poder salir y los rojos encapuchados les comunican que van a sacarlos en !Autobús! No oigo bien y no sé si hasta Milán... se forma tal batalla que llega la Guardia Civil . Los vemos pasar escoltados como presos y al frente los embozados de rojo de tapadillo.

Ahora nos dicen que saldremos a las 21:30 y nos dirijimos a la puerta de embarque.
Menos de una hora después, el monitor de la tal puerta se apaga.
Silencio. Miedo. De nuevo consultamos los paneles de salida. Ni rastro del vuelo de las 21:30.

De nuevo ante la larguísima cola ante la susodicha Atención al...(mejor dejarlo, no voy a ponerme antipática con los pobrecitos empleados, aunque alguno nos falte al respeto y la media de atención sea de 20 minutos por cada... eso," cliente" , vamos.)

Ahora saldremos ¿saldremos? a las 23:30.

Eso creíamos. Por no hacer más larga la historia, tuvimos que aceptar la solución milanesa, iríamos en guagua hasta Alicante ...Dicha guagua salió a la 1:30 del día siguiente ( !por fin vemos a un chaqueta roja! entró en la guagua, no a pedirnos disculpas, no,no que está feo, sino a cortarnos - muy formal él- las tarjetas de "embarque") .

Llegamos a Alicante a las 7 de la mañana.
Desde que salimos de casa ( el día anterior ) habían pasado 22 horas y cuando llegamos, por fin, a casa de Hugo cumplimos las 24.

La maleta llegó cuatro días después; los comistrajes- pavo volador incluido- fueron sin ceremonias a la basura, sin entierro ni nada. La ropa, bien gracias: algo mojadilla y olorosa a Pedro Jiménez.

!Qué película se ha perdido! !Qué obra de teatro más jugosa!
(la de historias dramático-cómicas escuchamos en ese largo día!

Aminetu vuelve (viva ) a El Aaiun

Mohamed , rostro dramático hace el símbolo de la victoria.



Ayer la dejaron salir de Lanzarote.

Aminetu logró a medias su objetivo, sin pedir un injusto y humillante perdón a ese rey feudal.
Digo a medias porque no le han devuelto su pasaporte. Esto no se quiere decir para no ensombrecer la salida del túnel, que cada vez parecía más inabarcable.

El escándalo de la opinión pública ha sido determinante. Marruecos no podía aguantar más los ataques desde todos los frentes y a España le pasaba otro tanto. Todo lo contrario con el apoyo recibido del pueblo español, de los lanzaroteños , los artistas y la prensa.

España le extendió un salvoconducto para que pudiera salir legalmente...Moratinos nos toma el pelo, ahora con esas fruslerías, cuando en todo este caso es de la legalidad de lo último que se ha acordado.

Los intereses geopolíticos y económicos se han impuesto a los derechos humanos, pues son esas las razones que EEUU impuso a España y a Marruecos y no los derechos pisoteados de una activista premiada por ellos en varias ocasiones.

Lo mismo hay que decir de la Comunidad Europea, donde ayer se impidió , in extremis, una votación contra el Gobierno marroquí, pues ya en América se daban las últimas puntadas al acuerdo.
Marruecos seguirá siendo el amigo necesario para controlar la inmigración, el narcotráfico y el muy peligrosos terrorismo de Al Quaeda que se está expandiendo por el Magreb ( y por España).

¿España? ¿Qué decir de nuestra diplomacia, compromisos históricos...? Un desastre más que añadir a los incontables y disparatados episodios que el Sr. Moratinos ha tenido la incompetencia de tramar. Los españoles nos sentimos avergonzados de este gobierno con minúsculas que sólo sabe emplear las grandes palabras, el gesto ceremonioso y la mirada penetrante con que Zapatero cree engañar...escondiendo la verdad una y otra vez.

¿El Frente Polisario? Ahora se ha hablado mucho de la situación de los campamentos de Tinduf, del incumplido referendum sobre la autodeterminación.
Pero mañana ya nos habremos olvidado. Son pocos, están aislados y pisoteados por Marruecos, fueron una provincia española que ahora quiere convertirse en nación.
Reconozco que yo tampoco lo veo claro; a estas alturas sería más lógica una Autonomía - aunque el trato recibido por parte de Marruecos lo haga detestable a los saharauis.

Aminatu celebró su victoria como la victoria de los Derechos Humanos, de la Justicia Internacional y... por último del Frente Polisario. ( No deja de ser curioso, fue lo último que nombró).


Por último, su familia. Esto es lo que menos he comprendido de Aminatu. La ha sacrificado tanto que a sus hijos no se les ha visto con caras felices el día de la liberación. La madre tampoco se ha dejado ver. La noche anterior ya lloraban juntos la muerte, tras saber por su hermana Layla que la habían ingresado en cuidados intensivos.
En las fotos, todos sonríen menos el niño que , aunque hace el signo de la victoria , su cara refleja un dolor e incomprensión. Ssupongo que como niños habrán sentido una rabia interna por no representar nada para esa misma madre que anteponía sus ideas políticas al abandono materno.

Ahora hay que recomponer lo que se haya roto. Yo votopor la familia.

El erizo

Creo que hace más de un año que leí esta gran novela de Muriel Barbery.
Ahora, una directora- novel - la ha llevado al cine.
La verdad es que ha hecho un gran trabajo. No era fácil traducir el trasfondo filosófico que pesa en los personajes.

Digo "pesa" y esa es la sensación al leer lo que Paloma (Garance le Guillermine) piensa y dice. Esta niña de once años, tan compleja y madura, tiene en la obra una gran depresión ante el futuro: ve el mundo como una pecera de donde - como los peces en la suya- no se puede escapar.

Quiere huir de esa condición de enjaulamiento en la que ve inmersos a sus padres y a todo el pequeño mundo que la rodea.
Su decisión está tomada desde el principio: se suicidará en unos pocos días, cuando llegue su cumpleaños y, para ello ,va robándole a su madre - neurótica y esclavizada a un psicoterapeuta- pastillas antidepresivas. Se las tomará porque la muerte - en sus reflexiones constantes- sólo es dejar de sentir.

Antes de ver la película leí la crítica de Jordi Costa en El País y temí lo peor. Sus palabras daban a entender que Mona Achache, la directora, había filmado otra Amélie, que el resultado era almibarado y cursi... ¿Dónde vio eso?
Estuve a punto de no ir a verla . No estoy, en absoluto, de acuerdo con su crítica.

Por supuesto que ha aligerado lo que la novela tiene- y tiene mucho- de profundización psicológica y filosófica : incluso pienso que en demasía para una novela.
Pero el resultado no la traiciona.

Sólo he hablado de Paloma: son dos personajes más los que dan sentido a esta historia.

Renée, la huraña portera del edificio de lujo donde vive Paloma y a la que ésta descubre.
En su intimidad es una mujer refinada y culta, que no desea ser visible para los inquilinos.
Ellos no la ven. Ella no los aprecia.

La interpreta la directora de cine Josiane Balasco que se mete en los viejos calcetines y las hechuras -desgarbadas y peor trajeadas- de Renée , con gran talento.
Paloma , siempre grabando cámara en mano y observando , viendo cómo son en realidad los que la rodean , descubre a una persona que la entiende y con la que llorará como con una madre.

El último personaje cierra el triángulo : un japonés exquisito se muda al edificio.
No puedo contar más, si alguien me lee, le estropeo la película.


Sólo me queda una duda y es zoológica ( y de traducción) : ¿ en francés es "hèrisson" un erizo?
Si puerco espín y erizo son lo mismo, bien. Porque lo que Paloma dibuja no es un erizo de mar, sino un puerco espín y... este le conviene más a la historia.

El caso Aminetu : ¿Mártir, Heroína o Vctima?

Dudas y más dudas. Cada día - y han pasado veintisiete desde que inició su huelga de hambre- está más cerca de cumplirse un suicidio voluntario. Es ella la que dice que prefiere morir con dignidad si no le dejan regresar a El Aaiun.

Digo esto, porque lo dice ella así: más aún, ante la dramática carta de sus hijos pidiendo que no la dejen morir, su respuesta es : después de esta carta me he vuelto más dura.

¿Más aún?. Lo que he llegado a pensar es que cada vez me parece más un caso de terrorismo suicida, con la diferencia de que no inmolará a otros, pero con su muerte lenta , televisada y seguida por los medios a toda hora, ha conseguido más notoriedad que un terrorista que se mate llevándose a niños y mayores por delante.

Yo también puedo estar siendo dura al comparar, pero veo que con esta amenaza de muerte a cámara lenta se chantajea a muchos. Especialmente a dos países que tienen que entenderse por el bien de todos : España y Marruecos.
Su decisión, tan inquebrantable, me parece patológica. Es como si tras tantos años de prisión y torturas hubiera desarrollado un muy comprensible odio al Gobierno marroquí - que también ha extendido al español por su nula actuación en favor de los saharuis- que la hace dura e infranqueable a otras opiniones.
Opiniones a favor de su salud y en defensa de su propia vida que noparece escuchar.
También pienso que haberse convertido en una figura de renombre internacional, siendo mujer en un mundo musulmán , la ha envanecido ( o se siente ensoberbecida y halagada por recibir tantos premios ) y ahora esa vanagloria le está jugandola mala pasada de hacerle desear llegar más lejos, hasta la muerte...

Tiene y ha tenido el valor de denunciar a Marruecos por no respetar los acuerdos de la Onu con respecto a la libre autodeterminación del pueblo saharaui.

Tiene y ha tenido una forma de reclamación pacífica, no violenta, como no siempre ha sucedido con las actuaciones de la RASD. (Recuerdo ahora los diecisiete pescadores canarios muertos a manos del Frente Polisario cuando faenaban en el -antes llamado- banco pesquero canario-sahariano) banco que ya no ha vuelto a llamarse canario.

Pero su determinación de suicidio en este caso, no responde a sus actuaciones anteriores. Es de gran violencia moral para muchos implicados, ella la primera.

Otras dudas : ¿Por qué tanto seguidor en el Aeropuerto de Lanzarote? Forman una barrera que condiciona y puede estar coaccionando la decisión de Aminetu, que a estas alturas bien podría estarse arrepintiendo íntimamente . Pero ¿cómo insinuarlo siquiera con esa guardia pretoriana que la cerca?

¿Han oído a su abogada? ¿No asusta el tono imperioso con que afirma que hay que dejarla morir si llega el momento, sin darle ninguna ayuda ni posibilidad de recuperación por orden judicial?

¿Quién ha redactado esos documentos legales que advierten - y chantajean- al poder judicial con acusaciones de ir contra los DERECHOS HUMANOS si toman una DECISIÓN HUMANITARIA, como sería declararla incapaz de razonar por la huelga de hambre y poder ingresarla en una Clínica.

¿De verdad puede decirse que esta abogada está ayudándola?

No olvido que Aminetu parece una mujer de ideas firmes. Hasta ahora se había convertido en una representante del activismo saharaui que recibía Premios Internacionales por su defensa del pueblo saharaui. No obstante, ella nació en el interior de Marruecos, vive en El Aaiun, no en los campamentos de refugiados de Tinduf. Ignoro las causas y posiblemente sea por su estado de salud . No lo sé.

Sin embargo yo dudo, otra vez. En estos momentos y en esta situación concreta ¿Lo hace por convicciones? ¿No se precipitó al decir que haría una huelga de hambre? ¿La están empujando a que no ceda?

¿O es fanatismo?

Siempre ha dicho que lo único que pide es volver a su casa. Si es eso y sólo eso ¿Por qué su entorno y los medios hablan casi exclusivamente del caso saharaui? ¿No hay alguna mano oculta detrás de este montaje tan cercano al fanatismo?

Ella no ha perdido ocasión para criticar a España. Si los medios no nos han traicionado al recoger sus palabras, ataca muchas más veces a España que a Marruecos.

Sin embargo, el Gobierno lo ha hecho mal, pero está respetando muchas cosas. El circo del Aeropuerto, por ejemplo. Que duerma dentro del mismo y no a la intemperie. Que los medios, fotógrafos y televisión den la cobertura que pidan ella o su entorno.O darle pasaporte español. Ofrecerle residencia en España.
No acepta nada.

¿Se habrían respetado sus Derechos Humanos igual en otros países democráticos ?

Sigue sin decirse la verdad sobre quien dio autorización para traérsela de vuelta a las islas cuando Marruecos no aceptó su envite.

Los Sindicatos de Policía acusan de hipocresía al Gobierno por no decir que que fue la Delegación del Gobierno de Canarias - Carolina Darias-y la Jefa Superior del Archipiélago - Concepción de Vega- , pero hoy la vicepresidenta le echa la culpa a la Policía de Fronteras .

A la vista está que la inocencia, el buenismo o la incompetencia oficial crearon el problema.

¿No es demasiado dura Aminetu al achacar a España lo que se hizo- probablemente por hacerle un favor- y evitarle de nuevo la cárcel en Marruecos?

El Sr. Moratinos no da una desde hace mucho tiempo. Pero en estos últimos meses no sólo no arregla sino que complica los casos que se le van planteando hasta hacerlos casi irresolubles.

¿Tampoco ahora habrá dimisión?

Por último, hace años que el Frente Polisario no tenía presencia en los medios. Ahora el problema ha vuelto a la ONU y a los Organismos Internacionales.Está al rojo y más podrá estarlo.

Tiene que darse una respuesta porque las condiciones de vida de los campamentos no son admisibles . Son muchos años de marear la perdiz y mirar para otro lado, buscando el apoyo marroquí por su condición geoestratégica.

¿A cambio de una vida ?. ¿Qué ha puesto este Frente Polisario en el caso Aminetu? ¿No ha hecho nada?...

Esta muerte anunciada me recuerda otra en la que los etarras pusieron al país en vilo y al Gobierno casi de rodillas ( al final no aceptaron el chantaje , pero murió el inocente ).

El caso Miguel Angel Blanco.

Llevo días pensándolo : oro parece, blanco no es...

Edén al Oeste :unl viaje homérico

Costa-Gavras, una vez más, sorprende y emociona. El viaje de Elías, su protagonista, es un recorrido de esperanza hasta llegar a París, el prometido Edén.

Un barco negrero atestado de inmigrantes llega a la costa de noche , a lo lejos las luces . Los tripulantes, sigilosamente, embarcan en una Zodiac y dejan a su s pasajeros a la deriva y con la certeza de una captura segura por la Policía de Costas que ya asoma .

Empieza para Elías la lucha por sobrevivir. Nadando llega a la costa, un Resort turístico de lujo.
El resto de la historia es un mosaico de cómo somos nosotros frente a ellos: los sin patria y sin papeles.

La película está lograda. Podría ser de un perfecto maniqueísmo, y no salvar a nadie.
Por el contrario, Costa-Gavras no carga el fusil demagógico: aquí se encontrará con todo tipo de seres : buenos, generosos, malos y aprovechados ( muchos, eso es así habitualmente, no nos en engañemos).

Para una denuncia como esta, el Director ha tenido otros aciertos: en primer lugar, el humor.
Podría haber recurrido al drama, el tema casi lo exige.
Pero, muy acertadamente, elige despertarnos la sonrisa.

Elías es un muchacho guapo, listo e inocente. La combinación del pícaro de nuestras novelas con la belleza del hombre mediterráneo. Va a despertar el deseo en hombres y mujeres, es uno de los escollos que también tendrá que superar. Gavras no ha perdido la ocasión para presentar a esta sociedad como ladrona de sexo, envilecida y cosificadora del otro : pura mercancía.

Enlos antecedentes fílmicos , Chaplin y Buster Keaton, otros seres inocentes y pícaros que se salvan ante el mundo deshumanizado, humanizando con su respuesta limpia

La magia juega también su papel : la promesa de un mundo feliz y noble. Un mago elige a Elías en una demostración y lo alaba por su buen hacer. Le da su tarjeta al despedirse y le dice que vaya a verlo si va a París.
Así empieza su recorrido homérico y, por desgracia, llegará a Ítaca...

El velo pintado

Somerset Maughham


No recuerdo cuantos años llevaba sin leer una novela de este autor, pero sé que cuando tenía entre veinte y treinta años lo leí casi todo de él : estaba de moda, sí, pero era y es muy buen narrador.

Esta obra responde a su perfil literario : domina los diálogos. Narrada casi toda en forma dialogada, es a través de esta difícil fórmula como vamos conociendo lo que piensan y cómo actúan los personajes : Kitty, Charly Townsend, Walter y el sorprendente Waddington.

Creo que por esta característica fue fácil llevarla al cine y poco tuvieron que modificar los guionistas ( al menos, así la recuerdo...).

Recrea dos ambientes tan distintos como la aristocrática Londres de principios del siglo pasado y la vida en Hong Kong, cuando era colonia inglesa y los británicos sentían su importancia en medio de la pobreza china.

Kitty y Townsend no llegan a entender la verdadera riqueza y espiritualidad de esa gente. Walter- su marido- en cambio, los comprende y ayuda en su labor de biólogo investigador y médico.

La superficialidad de esta vida colonial, entre fiestas y bailes, no llega a gustar a Kitty, guapa y ambiciosa, que piensa en el mal casamiento que ha hecho por no ser su marido un hombre rico ni importante. Ella se ve educadamente postergada por los otros miembros de la colonia , superiores en rango o por familia.

Ella, educada por su madre para hacer una buena boda y teniendo muy buena posición en Londres, se ve ahora cortésmente ignorada en este frívolo ambiente.

Cree estar perdidamente enamorada de Towsend y ser correspondida. Cada vez más lanzada, minusvalora y desprecia a su marido.
Éste, muy inteligente, conoce el engaño y a partir de ahí empieza la verdadera historia que Somerset Maugham quería contar.

La trama va atrapando el interés del lector que ya no puede sino acabar de un tirón .

Fernando Trueba vs. Skarmeta

Fuimos a ver la última película de Fernando Trueba y nos decepcionó.
La titula "El baile de la Victoria" como doble juego lingüístico : la protagonista se llama así y quiere bailar en un gran Teatro, acorde con su valía- y lo consigue ( "su victoria" ).

Pero está mal contada, tiene un exceso de sensiblería, acumula muchas historias que no se desarrollan o que Trueba olvida desarrollar...y, en cambio, no profundiza en el contexto chileno del que los personajes deben "huir" .

No es que este contexto político sea determinante, pero se da a entender- por algunos apuntes sueltos- que sí lo es : especialmente el caso de Victoria y el trauma que arrastra a causa del asesinato de sus padres, años atrás.

Trueba se metió solito en este berenjenal de traducir una novela tan "cargada" de literatura, metáforas, y contenido a imagen cinematográfica ;
Antonio Skármeta está- por lo que se lee- contento con el resultado, lo que me hace pensar que el director se plegó a la novela, olvidando su maestría habitual. Hay que traicionar , o al menos traducir a otro lenguaje, el mundo literario si hablamos de cine.
La película está sobrecargada de lirismo , y emotividad en exceso- lo que provoca en el espectador el efecto contrario : te deja fría- y , además, es larga y se hace larga.

Siento decir esto de un director que me gusta mucho y siento más que haya sido seleccionada para el Oscar, pues si con la genial "BELLE EPOQUE" triunfó con toda justicia, ahora este maremnagnum de géneros en que se ha metido ( cine negro, de denuncia política, comedia rosa, drama..) te hace pensar en un culebrón.

Los detectives salvajes

RobertoBolaño , su autor, escribe una larga novela, como largo es el tiempo en que la acción trancurre : desde 1976 hasta 1996.
Imposible sería resumirlo, pues la infinidad de personajes que lo pueblan - con un hilo conductor: Arturo Belano y Ulises Lima-que viajan a través de países y continentes como poetas, traficantes ocasionales- pura supervivencia- y sus amores, su absoluta consagración a la Literatura : el libro está salpicado de continuas referencias a diversos autores y obras de diferentes épocas, lenguas y países. Es de una enorme erudición literaria.
Pero no deja fuera el humor- bien que sea rompedor e iconoclasta-reflejan el culturón de este autor chileno- al que sólo conocía de oídas ( mejor : de leídas ), pues antes de su muerte (2003) y después de ella, muchos suplementos culturales lo elogiaban y desde entonces tenía ganas de leerlo.
Otro día seguiré con él, por hoy tengo que dejarlo

El cuaderno dorado

Llevo mucho tiempo leyendo este libro ( tan complejo ) de Doris Lessing.
Parece mentira que haya sido escrito hace medio siglo y que su pensamiento sea tan actual.
La mirada sobre el mundo femenino es tan profunda que poco más podría añadirse a estas reflexiones . Los cuatro cuadernos que componen el libro ( El rojo :una mirada a la política desde un compromiso claro con las denuncias, empezando por el Partido Comunista, al que perteneció y a las múltiples secuelas del comunismo ).
El cuaderno negro es sobre la vida de la escritora Anna Wulf, trasunto de la propia Lessing, a la que los sucesivos amores y desencuentros, la implicación familiar y de amistad, y su depresión la llevan al psicoanálisis con Madre Azúcar, como llama a su terapeuta

En el cuaderno amarillo escribe historias que pertenecen a su propia experiencia y , el cuaderno azul, su diario.

Esta compleja estructura la lleva a reunir todos los cabos sueltos en el quinto cuaderno, el dorado,
y con él busca su entendimiento de su vida y la de los seres que la rodean.

La relación intensa con su amiga Molly y el hijo de ésta , Tommy así como la dificultad de entendimiento con él, que las ve como a dos mujeres que han vivido muy libremente, siempre con un compromiso político y social- que les echa en cara- y la posterior experiencia con su propia hija- Janet- la cual decide, siendo muy niña, alejarse de su madre y pasar a un internado para no seguir sus pasos : quiere ser alguien normal , y Anna comprende y acepta lo que Janet está pidiendo.

De este libro se pueden sacar muchas conclusiones : todas referidas al enfrentamiento del mundo femenino con el poderoso y dirigente mundo del hombre.

No se cierra en el feminismo a ultranza, pues de ella misma- como representación de la mujer- extrae todos los fallos, errores o enquistamientos atávicos de la mujer, sin piedad con ella ni con nuestro mundo.

Una noche en la Ópera

No, no voy a hablar de los hermanos Marx, aunque sus películas me enganchen una vez y siempre que las veo.

Hablaré de la noche del sábado ( tampoco fue la Fiebre del sábado Noche, aunque también incluyó el baile).

Me explico : el Teatro Pérez Galdós programó y produjo- junto con el Teatro Real y La Asociación Bilbaína de Amigos de la Opera- un muy lograda versión de Las Bodas de Figaro.

Resultó muy conseguida y es un pequeño engaño el haber puesto esta foto de otra producción y otro año, pero no disponía de la auténtica. Una pena, pues el decorado, los distintos escenarios están muy conseguidos ( ¿Y cómo no si TODO era auténtico? )
En efecto, desde las cerámicas del patio andaluz, las puertas enrejadas, el pavimento de terrazo adamascado, el vestuario...en fin, todo sin trampa ni cartón. Un perfecto juego de luces transformaba el forillo ( creo que se llama así) que desde el principio colgaba de la boca del escenario como telón de época y que con la iluminación se transformaba completamente y a veces eran unas cortinas de encaje- realmente lo parecía- o , simplemente se volvía una fina tela transparente que permitía dar relieve y profundidad a lo que ocurría detrás, con un hermoso juego de planos , casi en relieve,
Estábamos en e lprimer piso y no nos llegó el aroma de azahar que se distribuyó a través del aire acondicionado que terminaba metiendo al público en la escena.

Fue como debe ser la Ópera: un conjunto equilibrado de buena música, voces y actuación cómica como pide esta composición bufa.

Que Mozart fue un genio, es una perogrullada, pero que un genio tenga sentido del humor, es menos corriente. Su música juega a traducir en sonido los enredos y desenredos que la trama (nunca mejor empleada esta palabra, pues la acción se entrelaza como las tramas de un tejido y como las tramas con que los personajes van engañándose unos a otros ).

La Budapest Festival Orchestra puso el resto, junto al coro de cámara Mateo Guerra
y para mí, la mejor voz- aunque su personaje no fuese central- fue la de Katherina Kammerloher de la que nunca he oido hablar, pero su timbre, muy bello, y la delicadeza del canto me parecieron lo mejor, pero como no soy una entendida, aunque sí melómana me atrevo a defender mi opinión. La mejor.

Las críticas a la programación de este Teatro este año no son merecidas. No puede traerse lo que ha venido en años anteriores por razones económicas y aún así se critica que el gasto es desaforado, pues el Ayuntamiento subvenciona en gran parte estas actividades. Comprendo que la cultura es muy cara y que si tuviésemos que pagar la entrada por lo que en verdad,vale, no veríamos ni la mitad...Por otrolado es cierto que nos beneficiamos pocos, pues el aforo es muy limitado y las islas suponen un gasto extra por la lejanía.
Es otro debate que dejo . Habrá que pensarlo y repensarlo, pues todos tenemos derecho a ello pero tampoco podemos cortar la actividad cultural, más bien al contrario, debe abrirse y que llegue a todos.

El tiempo detenido

Cuando pasas ocho días en un barco la vida se hace más lenta. El tiempo de navegación- si no eres de los que se lanzan a la piscina y al solarium- te permite disfrutar, leer, pasear por la cubierta- donde no hay nadie, habiendo sol, todos están arriba-y hasta hacer ejercicios de estiramiento.
Luis y yo llevamos años reencontrándonos en los viajes y es donde mejor nos entendemos.
!Pues vaya cosa! si no hay problemas cotidianos que resolver, si todo el tiempo es para nosotros, ¿Cómo podría ser de otro modo?

Lo pensé mientras veía desde la Planta Noble del barco, como el capitán casaba a una pareja. Sí, era un matrimonio civil y completamente en serio : al final les dió el certificado junto con el brindis y la tarta.

Fue una boda emocionante para la tripulación que estaba en el secreto. ¿Cuál era ese secreto? Pues nada menos que la novia desconocía que se iba a casar aquella tarde...
Su novio lo había preparado con antelación y no le había contado nada sobre lo que le esperaba en el crucero. Le dijo que debía vestirse de gala pues esa tarde era la merienda del capitán y ella se puso un traje de chaqueta, como de cocktail de media tarde y...al llegar a la Planta Noble se encontró con que le ponían en la mano un ramo de novia, sonaba la música de los violinistas que tocaban por la tarde allí mismo y... un pasillo de flores ( de ppael, pero puestas con mucho gusto, mezcladas con lazos) hasta el ¿altar?. No era tal, pero con la magnífica cascada que cae de la segunda planta a la primera, era un lujosos escenario.

¿Y yo cómo sé todo esto? Pues, casualmente habíamos entablado amistad desde el primer día con el segundo de a bordo ( Nicola...no recuerdo qué más ) y él nos avisó paraque estuviésemos por allí a la hora prevista.
Las recepcionistas, con uniforme también de gala flanqueaban a la pareja.

Cuando más tarde les pedí que le dijeran a la pareja que me dejaran su e-mail, para enviarle las fotos que sacamos desde arriba, se pusieron muy contentas, pero no supieron hacerlo. Se empeñaron en darles a la pareja nuestro número de habitación...y debieron pensar que éramos unos entrometidos. No contestaron y no se lo reprocho.

Fue todo un viaje.

Un mundo a la medida .

Cuando oigo hablar a los niños, cambio por dentro y siento - porque ellos lo trasmiten- una confianza en el mundo, la ilusión que ellos viven como real sobre cualquier fantasía o cuento.
Me encanta escucharles y seguir su juego. Agarrar sus manos mientras me cuentan las historias del colegio o los comentarios sobre las películas animadas que estén viendo.
Ayer, Victor , que no llega a tres años, veía "Piti Pan" y se adelantaba a los gruñidos del Capitán Garfio , sin miedo alguno porque se conoce la peli al dedillo y sabe de lo que Campanilla y Piti Pan son capaces.
Aurorita con cuatro años ya me quiere , después de pasar un tiempo en que sólo quería a su abuela ( y a sus padres, claro). Ahora me pone la cabeza en mi falda y deja que juegue con su pelo, pero lo que más piden ella y Vitito es que les cuente un cuento. Siempre los mismos.
Dani, ya tiene seis, pero es muy ingenuo y tiene mucha fantasía. Viene a casa y ya me está pidiendo las plastilinas: sacamos "el mantel" ( Una bolsa grande de plástico, partida por la mitad para agrandar el espacio) y nos ponemos a construir un mundo : botes de pesca y tiburones acechando, montañas y volcanes en plena erupción, caracoles gigantes que comen panes verdes o rojos...una cunita para una muñeca con ojos de lentejas...

Voy jugando con mis sobrinos-nietos y me olvido del resto del mundo. Con ellos siento paz y equilibrio: "el mundo está bien hecho" como decía el poeta ( ¿Salinas? no recuerdo).

Dentro de tres meses tendré a mi propio nieto . Antes de que nos demos cuenta, empezará a hablar y decir disparates. Su media lengua lo hará más divertido.

!Qué ganas tengo de que llegue eso!

Atenas, Dubrovnik y Venecia

No puedo decir que me impresionara Atenas, pero en absoluto diría que es una ciudad fea, como tantos dicen.

Sólo ir a los Propileos, subir la Acrópolis y dejarte invadir por la grandiosidad del arte y la vida que la rodea : inmensa la ciudad de Atenas desde la Acrópolis ( seis millones de habitantes de un total de once que tiene Grecia- si los datos de la guía son correctos-). Las vistas de los diversos templos entre las piedras y los restos de las sucesivas destrucciones, la hierba crece entre ellas recordandonos que la barbarie nunca pudo con la vida.
Desde lo alto, los templos antiguos y los nuevos, la ciudad trepando por todas las montañas que rodean la Acrópolis, infinidad de casas blancas y brillantes al sol que aún quema. Una brisa de otoño suaviza el calor y me olvido de que hay mucha, muchísima gente.
Sigo las explicaciones de esta señora mayor y tan cansada, pero tiene una fuerza en sus comentarios acerca de la historia de Grecia que trasmiten un amor enorme por su tierra. Es de Salonica e incluso arrastrando tanto cansancio, y con unas enormes ojeras, no se reserva. Me parece que estoy escuchando a una actriz ( Melina Mercuri o Anna Magnani ) por la convicción que despiden sus ojos, toda calor y sentimiento.

Dejamos Atenas y llegamos a Dubrovnik. Ya la entrada en barco es preciosa. Son muchas colinas intensamente verdes y salpicadas de casas te tejas rojas y con jardines.
La ciudad es una maravilla recién restaurada. Se "huele" ya Venecia en sus piedras y en su arquitectura. La piedra blanquísima trepa por escaleras muy empinadas que llevan a otros Museos e iglesias. Dejando las calles principales, Dubrovnik podría ser cualquier ciudad mediterránes: calles tan estrechas como en Sevilla o Córdoba - para que no pase el sol- llenas de ropa tendida y que trepan hacia lo alto siempre . Seguimos a una señora que ha ido a hacer la compra. Lleva un paso rápido, imposible seguirla por tantas escaleras.
Las casitas que se ven desde lo alto tienen un minúsculo patio con macetas. Atrás quedó la guerra y se hace muy difícil pensar que vivieron bombardeos y muertes.
La parte baja está enteramente rodeada por unas murallas y, con las consabidas puertas históricas de entrada.
Las vistas desde las murallas y desde el paseo por debajo de ellas, son preciosas. El mar, tan azul como esperaba en Grecia, es aquí aún más brillante por el contraste con las montañas verdes y la piedra blanca de la ciudad. Los barcos turísticos están constantemente rodeándola.
No montamos en ninguno. Preferimos perdernos por el mercado al aire libre. Me llama la atención que algo tan cotidiano como son estos puestos de verduras , frutas y chucherías, estén rodeados de tanto arte, fuentes, edificios...
Tomamos un café en una terraza abierta al puerto: unos pescadores están trabajando. ¿Es un trabajo la pesca? Creo que , en realidad, están disfrutando de esta mañana tranquila y soleada, no demasiado calurosa. Quizás teman ya la llegada del invierno.


Llegamos a Venezia. Más hermosa que nunca. El puente de Calatrava es muy, muy alto y no tiene accesos ni para carritos de la compra, ni para bebés ni para los muchos visitantes que llegan a la Estación de trenes y autobuses...Pero ese puente está ahí para comunicar esa parte de la ciudad ¿ No lo habrá pensado o , simplemente, no quiso estropear su obra? Absurdo ( y además no es hermosa ni epatante como suele ser su obra).

Entramos a San Marco, pero no abajo, sino a lo más alto : con los caballos y desde all la vista de toda la plaza, el Palacio Ducal, los canales...
A esa altura, la visión de la iglesia es impactante. Los mosaicos bizantinos nos quedan casi a la altura de nuestros ojos. Vemos y oimos a un coro de voces masculinas que resuenan por toda la Iglesia. Los vemos entre columnas y un pasillo delMuseo : están frente a nosotros en una de las salas del Museo. La sensación de belleza es completa.

Entramos al Hotel Florian ( decimos al portero- que se nos abalanza para no dejarnos pasar- , que somos periodistas : entrada expedita) Es un perfecto palacio veneciano y no se siente la humedad en estos salones. Tal vez, por la noche en las habitaciones sea molesto.

Tras la visita a la Fenice, Luis está eufórico. Este viaje fue mi regalo por su cumpleaños. Al fin ha recorrido esta parte del Mediterráneo y acaba en su querida Italia.

Por la tarde, la salida del enorme crucero por los canales es un espectáculo. Venecia anuestros pies y el sol que va despidiéndose dejando la estela dorada y fuego , quemando el mar. Sacamos miles de fotos porque donde pusieras la mirada era pura belleza. El frío y la humedad nos están calando, la gente se ha ido retirando a los camarotes. Estamos solos y seguimos despidiéndonos de La Salute, El Lido...

Cálido otoño por el Mediterráneo

Acabamos de llegar. El crucero era de pocos, pero intensos siete días. Corfú, Santorini y Mykonos, Katakolon , Dubrovnik, Atenas , Venecia y Bari . El tiempo, espléndido. Calor, en todo caso, agradable.

El barco ( MSC MÚSICA) enorme y con muchos espacios ( sobre todo en el interior ) donde pasear, leer o escuchar música con distintas orquestas o solistas : clásica a partir de las cinco en el Hall, solistas de piano o cantantes en otros bares y mucha actividad de animación en la cubierta superior.
A mí, esta "especialidad" en los animadores de los cruceros, no me interesa. Los pobres hacen lo que pueden, pero me resulta muy superficial y hay que estar muy aburrido para aguantar ciertas bobadas...Lo mismo con los espectáculos del Teatro ( Scala, en este caso) cuyos números me parece que son muy de lgusto de Tele 5 y otras hierbas ( con honrosas excepciones).

Las Excursiones: aquí aparece el negocio puro y duro. Todo se paga: si quieres ir por libre, primero debes pagar el shuttle- guagua que te acerca a un punto civilizado ), o si vas en grupo, alquilar un taxi. En nuestro caso, no tuvimos la suerte de dar con compañeros de mesa adecuados ni de ir con amigos, así que aquellos se habían apuntado a todas las excursiones y para dos, un taxi no era rentable.
Aún así sólo cogimos excursión a Atenas ( por el poco tiempo, era imprescindible ir a tiro hecho para ver lo más posible ) y a Katakolon ( cuna de las Olimpiadas) .

Fue mejor así, pues para recorrer Dubroknik a todo gas guiados dos horas, era mejor hacerlo por libre y con tranquilidad para ver y disfrutar sin prisas.
La ciudad está perfectamente reconstruida tras la guerra y es Patrimonio de la Humanidad con toda justicia.
Se podría objetar que detrás de esa increíble fachada, la vida es pobre y difícil para ellos, ganan unos sueldos de miseria, pero tienen el mismo nivel de vida que su entorno europeo.
No se quejan, han pasado quince años tras la espantosa guerra y la paz aún les parece mentira. Tienen mucho que reprochar al mundo que no quiso intervenir hasta pasados cuatro años de bombardeos...que se oían en Venecia.


De Venecia otro tanto. Las seis horas se nos fueron en un vuelo. Vimos La Fenice cuya reconstrucción ha quedado perfecta; si me hubieran contado qué colores dominan la decoración ( azul cielo, muy pálido, crema "pastel" y muchos dorados, pensaría en una cursilada espantosa. El resultado no era así : francamente hermoso en su estilo de época; creo que fue Aldo Rossi el arquitecto, pero no estoy segura ).


Estoy camsada del viaje y me doy cuenta de que sólo he contado lo negativo. Otro día le haré justicia.

Todo un verano en un folio

Me pongo a escribir y no sé por dónde empezar. Veo que llevo más de dos meses sin abrir el boli blogero.

Gino confirmó la gran noticia : esperamos un nieto ( ya se llama Bruno, como yo quise ponerle a su padre cuando nació y Luis me traicionó en el Registro ).

Dara lo lleva muy bien y están contentísimos. Yo también supongo que Gino- como todos los hombres- estará un poco asustado, pero es muy reservado y no nos dice nada.

Ya lleva cuatro meses de embarazo y se ve con claridad en las ecografías que crece y coge peso normalmente.

Nacerá- si todo sale como es de esperar- en pleno invierno : Febrero. En el 2010, número redondo. En el 2020 tendrá diez años y cada década cumplirá un año con ella...

Como no será niña, me gustaría que se pareciera a su padre, ( pero más tranquilo y menos mataperro ).

Quiero comprarle un montón de cosas - y ya lo he hecho- pero Dara me para.

Pero, por el momento me ha aceptado todo.

Hicimos un viaje : al balneario de Liérganes. Un pueblo histórico y montañoso precioso.

Casas blasonadas de piedra, río transparente, montañas y miles de jardines verdes ( cada casa tiene el suyo ). Los paseos por la noche me encantaban porque el pueblo todavía es más hermoso con la iluminación tan cuidada que tiene.

Sólo un defecto : los coches tienen donde aparcar a la salida del pueblo, pero no lo hacen. Rompen la armonía del casco antiguo ( que es casi todo) aparcando por esas calles empedradas una tras otro.

Hicimos amistad con una pareja muy viajera: Mikel y Tere . Viven en San Sebastián y son unas buenísimas personas. Nos llevaron en su coche por las tardes y recorrimos todo Santander, ciudad, pueblos, montañas...

El balneario está bien, si no tienes una dolencia específica pues los tratamientos eran muy standar, pero a mí me parecieron correctos y a Luis le hicieron todo lo que se debe hacer para su sinusitis.La piscina termal está acristalada y en pleno jardín. Muy agradable.

Era final de verano ( del 25 de agosto al cinco de septiembre ) y el tiempo estuvo magnífico.

Sólo llovió ( más bien, chispeó ) el último día. Supongo que ya después se estropearía y en invierno no funciona el balneario.

Por hoy, acabo. Estrenamos ordenador y estreno el otoño escribiendo. Era hora.

Ballet Nacional de Hungria

El sueño de una noche de verano
Han pasado tres días desde que vimos la representación y aún estamos paladeándola. Si algo tiene elballet de muy especial, es la exigencia de la perfección, pues un arte tan visual acusa de inmediato cualquier imperfección. No fue el caso. Los solistas estuvieron a gran altura ( y dos de ellas literalmente, pues para ser bailarinas eran muy altas, pero...!qué belleza de baile! Sus cuerpos se movían con tanta ligereza como si fueran ingrávidos y , en especial la Reina de las hadas ( Kristi- ina Keveházi ) se movía con tal elegancia y con un cuerpo tan armonioso que era , en verdad, un hada etérea.
Puck ( David Miklós ) resultó un verdadero duende atolondrado y burlón. El resto de la compañía ( muy, muy numerosa ) tenía
la misma gracia y calidad que sus solistas y su director ( Gábor Keveházi ) tiene más que justificados sus numerosos premios como solista de ballet y como coreógrafo.

El espectáculo es completo. A la coreografía y escenografía de Gabor Forray hay que sumar la acertada combinación de la música original de Mendelssohn aunada a otros arreglos que incluyen canciones tradicionales y música isabelina, resultando un acierto esta fusión que cohesiona mejor la escena con la música.
Hay que destacar- de manera especial- el finísimo sentido del humor que , sin miedo a romper la composición clásica del ballet, aporta gracia con toques actuales aquí y allá , que llevan a la sonrisa y potencian la obra de Shakespeare, con alusiones a Romeo y Julieta de Zefirelli ( la escena de las bodas ) y la representación teatral en la corte de Hamlet ( teatro dentro del teatro ) con la misma idea : un grupo de pésimos actores representando una muerte, pero que aquí resulta graciosa y no trágica.
Se cierra el espectáculo con un homenaje: Un bailarín se adelanta hacia el público y deposita un libro- que evoca a Shakespeare_ y otro coloca encima de él un ramo de flores. El Arte rinde homenaje al Arte.

KathArina Wagner !Lagarto, lagarto!

Ayer fuimos a ver TaNnhäuser la extraordinaria ópera de Wagner.
Fue, musicalmente hablando, posiblemente la mejor representación de una Ópera que yo haya escuchado.
Todos - y eran un elenco numerosísimo- tenían una calidad por encima de lo común. Supongo, además, que deben estar especializados en cantar la obra de Wagner, pues en verdad, este autor requiere unos cantantes con absoluto dominio del canto. Además, el timbre y la fuerza de las voces del tenor y las sopranos eran apabullantes, pero no desmerecían los papeles secundarios, pues ya digo, todos estuvieron a gran altura.

El coro eslovaco también fue emocionante. !Qué belleza de voces y qué bien ensamblados! Todas sus intervenciones brillaron, y por supuesto fue bellísima la entrada del coro de peregrinos con sus voces lejanas que van llegando...

En el entreacto ( de cincuenta minutos el primero y treinta y cinco el segundo ) los corrillos aquí y allá...lamentando que "la Wagner" hubiese echado a perder tal espectáculo.
Alguno acertó al decir que esta ópera sería sublime si cerrásemos los ojos y sólo escuchásemos...

Esta "escenógrafa", y lo entrecomillo pues no creo que sea tal ¿Habrá dirigido, diseñado vestuario, escenografía...alguna vez?

No se trata de que quisiese ser más vanguardista que nadie. Eso se consigue con arte. ( En España tenemos entre otros a "La Fura" y lo sabemos bien ).

Desde el principio resultó grotesco y disparatado. Absurdo e incoherente.

Es que era imposible no reírse viendo la disparatada historia que se montaba minuto a minuto.
La historia iba por un lado...y lo que veíamos representar con gestos, vestuario o escenario parecían empeñados en contar lo contrario. En vez de sumar arte al arte, restaba.
Costaba trabajo seguir la historia; esta biznieta de Wagner no hizo honor a la composición y se propuso contar otra historia de la que estábamos escuchando.
Pero, al hacerlo, maltrataba a sus cantantes haciéndoles parecer ridículos ( o cómicos ) como sucede en el 2º y 3er Acto :
Los coros - vestidos de fucsia brillante ellas y de azul turquesa ellos- tocados con una peluca rubia platino ellos y ellas , con un diseño entre de bailarines orientales o muñecas extrañas, sumaban a esto el que debían permanecer- como los jeroglíficos representan a los faraones- hieráticos y con los brazos cruzados sobre el pecho...durante todo el acto, que no es corto precisamente.

En el Tercer Acto dos figuras- no tengo forma de señalar quienes eran- una mujer vestida de cadáver resucitado- calavera incluida- se pasaron la hora y media atravesando diagonalmente el escenario a paso de sonámbulos , cruzándose interminablemente y el personaje masculino, además, debía darse un cabezazo cada vez que llegaba a una pared.
Entre tanto, Tannhäuser, salía por una puerta distinta y cada vez con una vestimenta a cual más ridícula : de travestí de cabaret de tercera, de Papa, con un cisne negro gigante en la mano al que desplumaba y retorcía el cuello como si de cargarse elModernismo se tratara ( "Retuércele el cuello al cisne", me parecía oir , pero estas connotaciones literarias nada tenían que ver, pues lo único que parecía representar aquel cisne era- a la vez- a Jesucristo crucificado, así lo llevaban en procesión el coro de pregrinos, y a la vez- sospechosamente- tenía un parecido con el águila imperial del nacismo ( las pelucas platino también, pero en fin, no sé si eran esas las intenciones ).

Como daba risa ver a Tannhauser con un disfraz distinto- parecía sobreentenderse que así se iba despojando de sus otras vidas de placeres, pero resultaba tan ridículo que a mi compañero de fila y a mí nos dió la risa tonta y no podíamos parar.
Una pena que un espectáculo que podría haberse quedado en la memoria como algo que nunca podrás olvidar, se desnaturalizara y corrompiera visualmente.

No quiero acabar sin decir que la Orquesta de Gran Canaria y su director - Pedro Halffter- nos dejaron apabullados, especialmente brillante fue la Obertura, tan hermosa, pero toda la interpretación fue de gran altura y con ese recuerdo quiero quedarme.

Ainoha Arteta y Manon Lescaut

Ayer terminó la temporada de ópera con Manon.
Aunque a mí sí me gustaron los decorados- minimalistas- al público, en general, no. Es una producción que viene de Zurich y me parece que le sacan mucho partido contando con muy pocos recursos .
Aunque la ópera no debe ser mirada así, pues es un compendio de Música , Teatro, Escenificación y trabajo actoral ( y seguramente, muchas más cosas que se me olvidan o no sé, sólo soy una dilettante poco versada ), el caso es que si el "envoltorio" no es lo suficientemente brillante, a la gente le desencanta antes de valorar otros aspectos. Y el aspecto musical brilló, por la bella música de Puccini y el gran trabajo de Ainoha y el tenor CarlTanner. La voz de Arteta se ha expandido en estos años en que no la habíamos vuelto a oir y es, de verdad, extraordinaria.
Tiene una potencia, claridad en la vocalización y limpieza que asombran. Al acabar la vimos agotada, tanto casi como su personaje, pero es que , además, es una gran actriz. Sus miradas pícaras, el movimiento corporal, los gestos, en todo era Manon.
En realidad el libreto no vale gran cosa y los actos comprimen mucho la historia que en varias ocasiones está deslavazada. Yo como profesora de Literatura tengo ahí un handicap, porque no dejo de fijarme en el aspecto literario... y en la ópera esto casi nunca está bien.
Parece que el género se encastilló en historias melodramáticas y amores desorbitados que inexorablemente llevan a la muerte del personaje principal... y eso me apartó de la ópera muchos años.
Ahora, jubilada y con menos exigencias, procuro pasar por alto este aspecto y concentrarme en la Música y en la actuación, que cada vez se cuida más. Lástima que los cantantes no cuiden su forma física ( como el gran Alfredo Kraus que hasta el final tenía planta y voz...) y con sus gorduras te pongan difícil creerte al personaje.

Y no voy a acabar sin citar lo bien que canta y actúa nuestro coro, siempre dirigido por Olga Santana, tienen un gran nivel y muy buenas voces. Las óperas en que su papel es corto, siempre se notan y me he fijado que salimos más desilusionados, aunque no seamos muy conscientes de que su rol es tan importante y colaboran de manera total en la brillantez del espectáculo.

Ayer volvimos a reunirnos las compañeras del Seminario. Encarna, como de costumbre, no paró de hablar, tenía que contarnos su viaje a Tierra Santa que resultó, como todo lo que le pasa a ella, una aventura.
El papa había ido a visitar Israel ( supongo que también Palestina...perono lo sé, la diplomacia vaticana es muy sutil y no se enredan en problemas ).
Obama ha hecho algo semejante y también se ha dejado caer por Israel, pero sé que habló de las condicionmes indignas en que los judíos tienen a los palestinos).En cualquier caso resulta curioso que ambos hayan ¿coincidido? en visitar Tierra Santa.
Puede que en altas esferas políticas se esté moviendo algo, ahora que el mundo financiero está tan en precario es el momento de empujar en otra dirección y, como dicen los sociólogos, cambiar el sistema.
Estamos hartos de leer que de las crisis se sale aprendiendo y renovando, pero yo veo que ahora que se nos ha pasado el gran susto, todo se vuelve a recolocar a "la vieja usanza" : altos directivos que siguen con bonus y primas de locura, no hay despidos y si los hay, siguen saliendo con los bolsillos a rebosar, los Bancos siguen- al menos enEspaña_ recibiendo cantidades ingentes de millones para reflotarse...pero no dan créditos a particulares ni a Pymes, con lo que están obligando al cierre a muchas empresas viables y solventes.
Se han convertido en Inmobiliarias que venden los pisos embargados a precios de risa , así ahogan más el sector de la construcción que no tiene salida para sus obras acabadas y además, hacen desgraciada a la familia que tiene que entregar su piso por no poder pagar la Hipoteca ¿No sería más lógico- ya no voy a decir "humano"¿para qué?- que ese piso que van a vender a precio de saldo se lo dejaran a la familia que lo compró y renegociaran con ellos un pago que pudieran asumir...si al fin lo van a vender a tan bajo precio.

Acabadas las elecciones europeas, de loúnico que nos hemos enterado es de los jugosísimos sueldos de los eurodiputados y sus muchos privilegios.
Parece que la política es un reino de los cielos, sólo para elgidos. Una Arcadia en donde sólopueden entrar los selectos: la clase política es eso: una clase social que se ha puesto muy por encima de los demás desgraciados...que somos los no iniciados, son la aristocracia del Siglo XX y XXi por lo que se ve.
No ha habido gestos de ningún Ministro, Director Generalo parlamentariosque vayan en la dirección de igualarse con los 4 millones y nmedio de parados, o al menos, de no resultar un bofetón y un insulto para todos su privilegiadísimo status.

Hugo

Han pasado cosas. La primera es que Hugo se ha ido. Le surgió un contrato en una Clínica de Benidorm donde querían enfermeros traductores ,pues los pacientes son de todas partes menos de Alicante. He estado muy inquieta con este cambio, ya sé que se las sabe arreglar solo, pero cada vez que se va me pongo nerviosa.Ahora que han pasado unos días y ya está más situado - y él mismo me dice que me tranquilice , que está bien- me lo voy creyendo " a medias", pues todavía no tiene compañía en el piso ( son tres enfermeros, pero sólo ha visto a una y sólo un día...).

Le digo ( porque así me lo digo a mí misma) que todo son experiencias y que de ellas siempre se sale aprendiendo nuevos recursos humanos , vitales y profesionales.
Lo digo convencida, pero nos da mucha pena que tenga que irse porque habiendo trabajo aquí...no se contrate a nadie. En los Hospitales están saturados de trabajo, pero la crisis ha cerrado el grifo de las contrataciones y de muchas cosas más.

También se fue ( y ya vino ) Luis. Lo llamaron de una Universidad de Roma para dar una conferencia sobre Visconti. Vino encantado , porque además de que la llevaba muy bien preparada no falló nada. Como él decía, tenía tres opciones : el plan "A " era por si se podía extender mucho, el "B" de menor duración y el "C" explicando lo mínimo imprescidible. Estas cosas está bien preparalas, pues te puedes encontrar con tres personas en la mesa que quieren hablar más que el ponente...y no puedes abusar del público.

La Rectora y Nicoletta ( la sobrina de Visconti ) lo trataron muy bien con diversas invitaciones a cenar y comer fuera y en sus respectivas casas. Yo creo que esto es lo que más le gustó, pues Luis necesita ese acogimiento familiar, ya que él también es así y no entiende las relaciones frías o protocolarias. De Roma vino encantado, aunque le pescó una ola de calor, pero eso para él nunca ha sido problema : mi termostato puede estar a punto de estallar y él se pone una chaqueta por los hombros...bajo un sol de ferragosto.

Todavía no ha conseguido entrar en la casa romana de visconti- la de Via Salaria- que ahora pertenece a un famoso cirujano. Todas las demás casas las ha visitado, valiéndose de personas que han podido facilitarle el acceso.

La más difícil de visitar fue en Sicilia, el palacio Gangi que, en realidad no era de Visconti, sino el palacio donde se rodó la famosa escena del baile de "El Gatopardo". Nos lo enseñó en privado un asistente de la familia ( que en ausencia de ésta se saca un sobresueldo) y a él llegamos...por el señor aparca-coches que en la Plaza que está delante del Palacio iba colocando de manera inverosímil miles de coches... y después también era capaz de desenredar la madeja sacándolos en persona, pues sus dueños no serían capaces.
Era un personaje digno de observar. Llevaba una gorra vieja y desteñida para protegerse del sol, un pantalón raído de chandal y una camiseta muy juvenil sobre un cuerpo muy bronceado, era muy delgado y fibroso, se movía como una culebra entre los "pasillos" minúsculos que dejaba entre los coches- apenas unos centímetros- mientras estaba pendiente de todos "sus" clientes que no paraban de llegar o querer salir.
De verdad era un mago del aprovechamiento espacial. Y una excelernte persona : cuando le contamos que queríamos ver el Palacio nos dijo :

Tengan paciencia. Lo conseguiré con tiempo.Vuelvan mañana.

Así fue : había hablado con el vigilante y cuidador y nos recibió y explicó salón por salón, incluidas las fotos familiares que por todas partes se veían...
Nos explicó por qué estaban tan quemados los grandísimos espejos del salón de baile : Visconti exigió que se iluminara como en la época, sólo con velas, y así rodaron , con el calor natural de Sicilia y aquellas velas, se tenía que detener innumerables veces el rodaje pues los maquillajes se deshacían y la gente se desmayaba...
Él mismo se ocupaba de la limpieza de aquellos suelos, que eran auténticos : unas losetas enormes- creo que se llama suelo hidráulico- que componían en cada salón de visitas una alfombra distinta, aunque el color algo perdido ( ¿sería también, a causa de los terribles calores de aquel rodaje?).
Fuimos mirando despacio y sin que nadie nos molestara vitrinas, vajillas, todo, menos los dormitorios privados de la familia, que estaba de vacaciones en Suiza.

Supongo que además de ser una amabilidad del aparcacoches, también es un posible negocio en común, los sicilianos son como los pícaros españoles, no hacen daño y sacan algo para sí.
( no hablo de la Mafia, claro que está que sus grandes negocios no tienen nada que ver con robos o delincuencia menor, pero en Sicilia, por desgracia sí la conocen los sicilianos, como la Camorra la" viven" los napolitanos, no los turistas ).
Por hoy lo dejo... ya me he ido muy lejos.

cielo y volcán

Cielo y Volcán ( El Hierro )

Esta foto de Gino se siente como una explosión de vida que no quiere morir, de intensísima luz que rechaza las sombras que la están acechando, tras ese mar engañosamente calmo y esa vegetación agreste y en llamas.

Mirar, cuando en verdad miramos para ver y dejarnos empapar por el paisaje, es un acercamiento intuitivo, una emoción que se trasmite sin fases previas, sin análisis ni ideas, pura visceralidad panteísta que rechaza la fría racionalidad.

Las fotos de Gino - cuando mira - ya sea el mar, la montaña o un pueblo vacío, es de esas miradas que sienten y acercan , seguramente sin él saberlo.

El Hierro , la isla más a-islada del archipiélago canario, debe tener esa belleza agreste y pura .
Se ha salvado - por la distancia de la que se encuentra de las otras seis- de la apisonadora turística. No sólo de eso, lo que trae consigo : la especulación del suelo y la consiguiente destrucción.

Las fotos de Gino le hacen justicia a tanta belleza. No hay más que dejarse arrastrar por la mirada de www.Ginomaccanti.com

A ciascuno il suo...

De nuevo ha pasado- ahora más de un mes- y al releer me parece mentira que todavía ande enredada en el traslado de Ana. Por fin ya está en su casa y puede vivir tranquila, todo funciona después de tanto fallo oculto...parece que las brujas- como decía papá cuando le revolvíamos "sus papeles"- se hubieran cebado con ella.

Luis volvió de su conferencia en Roma y vino encantado. Todo salió a pedir de boca; claro que con lo meticuloso que es en estas cosas no podía ser sino así : todo perfecto...y yo rabiando de que no sea igual en todo lo demás: ayuda en casa, poder delegar algún asunto bancario o de cualquier otro tipo engorroso. No hay forma : si alguna vez dice que él se ocupa, ya sé que luego tendré que repetir dos veces lo mismo: primero desenredar lo que haya hecho y después volver a hacerlo.
No pone ningún interés sino en lo suyo.
Anoche volví de la fiesta que le hizo Marisol a Jose por su jubilación y volví con lumbago... Luis dijo que él preparaba algo de cena. Le pedí un huevo duro para acompañar los spaguetti... y tuve que ir yo, porque apagó el fuego tan pronto el agua se puso a hervir...el huevo quedó perfectamente crudo, claro...

Pero no debo darle vueltas, así lo hicieron y así ha seguido, pelear por transformarlo no ha servido de nada, sino de cansancio e impotencia.

Los hijos de Marisol trabajaron mucho para que todo fuera perfecto. Son unos hermanos muy unidos, aunque dos vivan en la Península y otros dos aquí. Como Internet ayuda - han estado intercambiandose fotos y más fotos- prepararon el clásico video de toda una vida, pero muy bien estructurado : presentación como un antiguo NoDo en blanco y negro- música incluida- primeros años de Jose, comuniones, mili, viajes... encuentro con Marisol, primer hijo... cada fase se presentaba con unas pocas palabras y en blanco y negro, acompañado de la música pertinente, para luego pasar al color y las respectivas fotos de ese capítulo.
En fin, un trabajo muy bien realizadopor Arantxa que por algo trabaja en "Vanity Fair"...Acompañándolo de un album digital como el que yo le hice a Ana para su cumpleaños ( mejor, claro; son cuatro colaborando y con más experiencia digital ).

Si me llegan fotos de Marisol, pondré alguna ( creo que con el sistema que Gino me enseñó , ahora me será más fácil).
De momento meto alguna de las que hizo Luis en Roma.

lA FAMILIA Y OTRAS HIERBAS

Vuelve a pasar casi un mes en que no he tenido tiempo de escribir . ¿Qué he hecho entre tanto? Pues ayudar a Ana que está metida en dos traslados de casa ( tete se va a la suya y ella se viene al apartamento debajo de casa ). Como siempre, primero hay que arreglar desperfectos y ha tenido a un montón de obreros entrando y saliendo, mientras sigue viviendo- o mejor, conviviendo- con las obras . Ya sólo queda terminar el baño de los niños, pero ha sido un horror.

A veces desearía no tener tanta familia , pues a la mía propia casi la desatiendo y apenas hablo con mis hijos, siempre voy corriendo a todas partes.

Esta mañana he ido a ver a Chichi y a la niña, que lleva mala casi un mes. La pobre Chichi tiene unas ojeras ...y está muy delgada pues la niña y el trabajo la tienen sequita. No se queja, pero a mí me gustaría que se supiera organizar. Se me parece todita a Hugo, el tiempo se le escurre entre los dedos como agua... Por otra parte, es un pez que se muerde la cola, no puedes organizarte mejor porque no tienes tiempo libre para descansar y estás tan cansada...que no puedes sino ir tapando agujeros...Sólo queda que te dejes echar una mano hasta que la niña crezca y todo vuelva poco a poco a su sitio.
Estas parejas que trabajan tanto ( no por su gusto, !claro!), me dan pena ya que los bebés se llevan todo el tiempo del que disponen ( aunque eso sea también lo que más ilusión puede hacer: verlos crecer, reirse, hacer gestos divertidos, a Chichi y Jose se les cae la baba con las monadas de Inés, que de verdad está monísima).

Mañana es el cumpleaños de Flora. Este año no lo olvido porque después del durísimo tratamiento que ha llevado tantos meses , todas las alegrías son pocas.
La verdad es que se ha recuperado mucho y también ha recuperado su buen carácter. Ahora vuelve a reírse y a la ironía que siempre la ha caracterizado.

Por hoy, nada más. Voy a intentar meter una foto de Inés, a ver si esta vez sale a la primera...

De viajes, amistad y boda

Un sol espléndido

Fuimos a Madrid. Se casaban Gara y Juan Luis y lo celebraron por todo lo alto. !Así deberían ser todas las bodas! Cuando das el paso más importante de tu vida y es por amor, hay que celebrarlo con tanta belleza como ilusión tienen los novios ( y sus padres, radiantes y cansados a partes iguales ).

Aunque, es verdad que en un año como el que estamos sufriendo- algunos plenamente, hasta el fondo- esta boda parececía un contrasentido, pues la ceremonia fue en Los Jerónimos y la celebración en el Hotel Ritz. Aún así , una boda no debe ser la que sufra los recortes, pienso yo.

El día amaneció espléndido ( así permaneció la semana entera que pasamos en Madrid).

Fuimos las cinco compañeras de Instituto y Seminario y Luis - al principio muy de regañadientes -¿qué se le había perdido a él entre tantas mujeres?- .
Una boda como esta , tan preparada en todos sus detalles, deja exhausto al más pintado y mi amiga y madre de la novia, lo estaba, pero bien le mereció la pena : todo fue perfecto.

Ella estuvo tan centrada y concentrada que no parecía la misma .

Los invitados, deslumbrantes, hicieron que se fuera congregando una multitud de curiosos que se apostaron frente a la escalinata de la iglesia, como si de una boda real se tratara. Este Madrid desprejuiciado se te planta donde cree ver un "reality show", sin vergüenza ninguna .

Luis y yo, sintiéndonos, por elcontrario, muy avergonzados, nos alejamos disimulando a ver las puertas de la ampliación del Museo del Prado. !Qué fantásticas!. Parecen un conglomerado de ramajes entrecruzados desmintiendo al metal del que están hechas. Como, además de "calor popular" hacía calor, decidimos entrar a la iglesia y esperar.

En cada banco habían depositado el programa musical - y era un verdadero programa, por la variedad de composiciones que iban a interpretarse-el arrorró canario incluido.

La entrada de la novia fue espectacular. Cantaron un Gloria de Vivaldi y Gara, muy tranquila y guapísima , entró con mucha distinción saludando discretamente y sin apresurarse.
El traje era precioso y es una pena que en la foto no pueda apreciarse .

El novio , muy guapo, acompañado por su madre : !Menudo traje llevaba ella y qué bien le quedaban la hechura y el color elegido.
Pero los nervios de una boda la tenían demasiado seria. No sé cuando me llegue el turno, como estaré yo, pero me temo que ni siquiera podré dejar de llorar y me dejaré todo el maquillaje en la chaqueta o lo que lleve, pero seguro que no me saldrá esa sonrisa de película que tienen las actrices cuando interpretan bodas . ( A lo mejor es un buen truco ir, de antemano, a que te hipnoticen y salgas de allí pensando que no vas a la boda de un hijo, sino a actuar en una película...)

La hora y media que duró la ceremonia fue algo exagerada, pues leyeron un montón de personas, incluido un texto del tío del novio que estaba muy bien escrito, pero le faltó tacto y lo estropeó tontamente .
La música, tan bien elegida nos emocionó- yo estaba mentalizándome para cuando llegaran los compases del arrorró y poder contener las lágrimas...pero ni así, salieron a gusto y me costó parar. ¿Quién no piensa en su madre oyendo esta nana si es canaria? .

Salimos y nos dirigimos al Ritz caminando ( están al lado). El jardín donde se celebró el cocktail estaba en plena primavera y nadie quería pasar al salón ... para desesperación del maître . Entramos pasadas las cuatro de la tarde y los salones deslumbraban.

Parece que el Hotel va a cerrar para remodelarlo próximamente, pero el salón de AlfonsoXIII donde estábamos no creo que lo toquen, es impresionante.

Cuando nos cansamos de la sala de baile, pasamos a otro salón donde un pianista y las voces apagadas de los presentes, nos dejaron descansar.
En eso, esta boda fue como casi todas : música a muchos decibelios y el "toque" del humo de los puros.

Cuando regresamos al Hotel habían pasado doce horas desde que salimos...pies destrozados, pero corazón contento.

Ahora sólo falta que ese matrimonio le eche lo necesario , esas "cosillas" imprescindibles para la convivencia .!Mucha suerte Gara y Juan Luis!

El Niño

Ella pensando ¿en "el niño" ?




Mi recuerdo me lleva ahora a la tarde que nunca he podido olvidar, cuando lo brutal de sus efectos me hicieron abandonar la niñez en una sola hora.
Tras la sobremesa, me metí a revolver entre los muchos libros que mi tío, el médico delpueblo, al que todos llamaban "San Pío"- ese era su nombre y esa su condición, más que humana, angélica- de puro bueno.
Allí había mucho donde elegir y cayó en mis manos un libro de prosa poética que tenía entre sus capítulos, uno cuyo personaje me conmovió hasta las lágrimas. Hablaba de un niño retrasado al que llamaban " el tonto" y del que se reía todo el pueblo. En cierta forma, allí vi reflejado un hermano muy querido : Manolín, que también nació retrasado y solo cumplía años porque lo decía el calendario.
Nunca dejó de ser un niño muy juguetón de tres años, aunque ahora había cumplido los trece.
Se había quedado en la isla y mis padres y tres hermanos más salimos de vacaciones a la Península.
Al leer aquel libro me entraron muchos remordimientos, pues cuando salíamos de casa para coger el barco, de noche, mi madre me había preguntado:
¿Te has despedido de Manolín?
Le contesté que sí, aunque no lo había hecho. Él estaba acostado y yo sabía que tampoco se iba a enterar estando despierto.
¿Qué llevó a mi madre a preguntar por esta despedida? Son enigmas que se nos quedan, junto con el resto del terrible recuerdo de lo que pasó aquella tarde ...Ella tampoco sabía que esa noche era la última que lo vería con vida.
Tampoco yo sabía que aquella pregunta me dejaría un eco el resto de mi vida que sigue sonando acusatoriamente en mi oído.
Mi madre había aceptado salir de viaje aquel año, cuando prefería hacerlo en invierno en otros viajes cortos, pero en verano era siempre un mes y ella no quería dejar solos a sus hijos ni al "niño" tanto tiempo. Esta vez la vida le jugó la peor de las pasadas. Iba a morir "su niño" no estando ella en casa.
Serían las cinco- las terribles cinco- de la tarde. Estábamos "a la fresca", como se decía por allá, a la puerta de la casa y comiendo unas rodajas de sandía, cuando un vecino despavorido llegó preguntando:
- ¿No está D. Ventura en casa? -así llamaban en la Península a mi padre.
_ No, han ido a Salamanca a una corrida de toros- respondió mi prima Charo que por ser ya estudiante de Medicina se quedó al cargo de los demás.
El portador de la noticia ardía en deseos de completarla y, sin mirar si aquellas niñas que estaban por allí eran las hijas de D. Ventura, soltó:
-Han llamado de Las Palmas. Se le ha muerto un hijo.
Casi sin respirar , apenas podía sentir el cuerpo. Una pregunta me llenaba ¿Había muerto un hermano mío? ¿Cuál? . Aquel hombre no sabía más y nos dejó .
La voz se me cerró y no volvió hasta la noche, ya en casa de otros tíos, cuando nos dejaron para dormir, solas a mi hermana Cristina y a mí.
Sólo entonces pude hablar, pues ella era más pequeña que yo y me necesitaba.
Las dos estábamos despidiéndonos de un hermano y no sabíamos de cual.
Hoy ya no quiero seguir. Otro día volveré a Manolín.