Iberia y las maletas

Ya sé que lo que voy a plantear afecta a todos los españoles, pero perjudicará a unos más que a otros.
Parece una tontería el que sólo se permita facturar una maleta por persona y que no pase de 23 kilos. En nuestro caso, a los canarios, melillenses y ceutíes nos va a hacer polvo si tenemos que pagar 60 euros aunque sólo nos pasemos en medio kilo en la obligada segunda maleta si son dos los viajeros.
Nosotros siempre que podemos llevamos una para los dos y eliminamos lo prescindible... pero a la vuelta ya es imposible no pasarse de los famosos 23 Kgs.

Nos obligarán a cargar con dos maletas o a hacer viajes en verano, con ropa de poco peso... Desde Canarias, no es fácil coger un avión y pillarlo a buen precio, si no es teniéndolo previsto con mucha antelación, pues nuestros vuelos siempre van " a tope"o en overbooking porque prácticamente siempre te obligan a pasar por Barajas y volver a pagar por otro vuelo, ya que han suprimido casi todos los vuelos directos a otras ciudades.

Iberia nos ama profundamente, somos su gran negocio, pues con el cuento del descuento por residente, al tomar tierra en Madrid se acaba el descuento... y cada viaje nos sale por medio riñón. Si ahora, encima vamos con dos maletas, ni nos podremos plantear conectar en tren o acabaremos rotos antes de empezar el viaje.

Pocos canarios viajan para dos o tres días - por lo caro que sale- así que deben cargar equipaje y no digamos si hay niños...
En fin, que si contribuimos a conectar la península pagando Renfe, ¿por qué no tenernos un poquito más conectados?

P.D. La última es el tipo de trolley : cada compañía exige unas medidas diferentes : unas piden modelo "apaisado" otras alto o bajo, ninguna compañía conincide con las otras en las medidas de alto, ancho y fondo. ¿Una maletita para cada viaje?...

Reencuentros

Fuimos a Madrid - Ana y yo - a la boda de Pacite. Nunca había visto una pareja tan feliz en el día de su boda. Por lo general, los novios están nerviosos o pendientes de que todo salga bien- lo que no les deja disfrutar- o de ellos mismos... si están o no están guapos, etc...

Ellos, no. Desde la entrada a la iglesia se les veía radiantes y cómplices . Los comentarios entre ellos, en mitad de la ceremonia, les hacía sonreír una y otra vez . El cura era simpático y también les daba motivo, nada envarado hacía comentarios sobre la tardanza en llegar de la novia , o nos engañaba con la lectura " a la contra" de las escrituras.

Pacite tiene muchos motivos para ser feliz. Ha recobrado su libertad tras unos años de equivocación, afortunadamente cerrados. Encontró en Javier un amor que se traslucía en las miradas entre ambos y en lo bien que se compenetran . Él es profundamente simpático y , lo más importante, una muy buena persona, aunque no sea guapo - se ha quedado completamente calvo, siendo joven- además de tener una gran familia en todo el sentido del término : están muy unidos y son muchos.

Tenían todo pensado : no sé en que momento desapareció la novia durante la cena , pero sé que reapareció con su ramo de novias dividido en tres ramos, muy bien confeccionados y enlazados por una cinta del mismo color que la original. Se dirigió, primero a su hermana Coque y al darle el ramo se abrazaron un gran rato, porque estaban llorando a todo llorar. Yo tampoco pude dejar de hacerlo, pues con ese abrazo estaban llenando la ausencia de su madre, mi prima Pacita, la mujer más dulce, sacrificada y siempre con alegría- hasta cuando consolaba a alguien - una madre que se murió tan pronto, dejando al pequeño con sólo doce años.

Pacita fue la protagonista invisible, pero sentida, en la boda. La esposa que le ha faltado tanto a Juanra que no sale de la depresión desde que murió hace cinco años.

Yo tengo su foto en este cuarto, delante del sillón donde leo por las tardes y encuentro su mirada y su sonrisa cuando levanto la cabeza.

He dejado a medias la historia del ramo de novia: otro se lo entregó a una prima enamorada de un canario ( prima por parte de padre ) y el tercero a Marta, ( prima por parte de madre, todo muy bien pensado ) y la única hija - de los nueve que tiene la prima Charo- que no se ha casado.
Marta es muy linda, pero es aún más simpática y desenfadada, así que ni corta ni perezosa se vino corriendo a su madre ( Charo está viuda desde el año pasado y aún pasándolo muy mal por la muerte de Vin ) . Le soltó el ramo diciéndole : Mamá, para que te cases.
Charo no lo dudó un segundo, siempre ha sido rápida de reflejos, y se lo devolvió :
A mi no me enredéis. Este es para ti y que sea prontito.


Ana y yo hemos estado encantadas volviendo a reencontrarnos con todos. Al día siguiente de la boda, Marilina volvió a reunirnos en su casa a veinte o más y terminamos de poner al día las vidas de la parte de allá y la de esta parte , de toda la familia. Nos vinimos con pena de no tenerlos más cerca.

La izquierda no "ve", ni siente a Cuba. Asesinato de Orlando Zapata .

De verdad que es desesperante. Han pasado muchos días desde que Orlando Zapata, disidente cubano , fue dejado morir por el Gobierno, pero no he conseguido leer ninguna denuncia de tantos como siempre saltan ante "atropellos" a la libertad... ¿Cómo entenderlos? . La falta de libertad en Cuba ( y la falta de tantas cosas... ) no parece contar para esos escritores, actores, políticos que en España hablan y no paran de abusos, siempre que no sean cometidos por sus ¿patrocinadores?.

Indignante me parecieron las primeras - y enigmáticas - palabras que Zapatero pronunció acerca de esta muerte. Tan enigmáticas que la Embajada de España tuvo que aclarar a qué se estaba refiriendo el Presidente...
Por supuesto que hubo de rectificar , tímida rectificación, tras la postura opuesta y clara de Europa, que no entendió su escapismo. Claro que Zapatero siempre está rectificando lo suyo o lo de sus ministros..."es un sabio" de refrán.

Pero Moratinos sigue erre que erre. Que" si no podemos desperdiciar el acercarmiento a Cuba". ¿De qué Cuba habla? A los cubanos sólo se les puede ayudar denunciando -junto a ellos - la dictadura atroz que lleva cincuenta años machacándoles. Su valentía no les sirve de nada si desde fuera se ignora lo que hacen y no denunciamos con ellos.

La Prensa está controlada y es muy probable que pocos cubanos sepan cuántos disidentes están siendo torturados en sus cárceles. Chávez hace lo propio en Venezuela y tampoco se denuncia su dictadura. !Es que es de izquierdas!
También Lula se ha cubierto de gloria. Visita Cuba justo el día que muere Zapata y...ni una palabra. Nada que pudiera entorpecer los acuerdos comerciales con Brasil.

Pero la prensa hoy trae una noticia que ya termina de envenenarme. Willy Toledo - ese actor que se pasó un mes tirado en el Aeropuerto de Lanzarote mientras duró la huelga de hambre de Aminetu Haidar por la opresión marroquí contra los saharahuis, ese mismo Willy dice hoy que Orlando Zapata era un " delincuente común" y que los "presuntos disidentes encarcelados en Cuba son terroristas ". Toledo hizo estas declaraciones a varios medios de comunicación, junto con otros actores, al participar en una mesa redonda en solidaridad con el Sahara...

Tampoco nuestros dirigentes pro-saharauis han abierto la boca contra los hermanos Castro.
¿Qué es lo que no ven ? ¿Se puede entender la solidaridad "selectiva" ? Contigo sí, contigo no.

Son disidentes ambos , no les dejan hablar y son encarcelados, torturados también, por enfrentarse al Gobierno. ¿Qué hay de diferente en sus posturas?

Por de pronto, mi homenaje a Orlando y a todos los valientes cubanos. !VIVA ZAPATA!

Un árbol crece en Brooklyn

Betty Simth, sedónimo deLilian Elizabeth Wehner, autora norteamericana de principios de siglo y creo que poco conocida en España.
Este libro sugiere una autobiografía novelada que no debe apartarse mucho de su propia vida. De gran sensibilidad, la niña que narra su vida y crecimiento en el barrio de Brooklyn y de Williansburg, refleja la dureza de condiciones a las que se enfrentaron los emigrantes europeos en su nuevo país, pues América, en estos barrios pobres, no se abría a ellos ni en las escuelas.
El sueño de Francie Nolan, la protagonista , es convertirse en escritora y conocer una vida mejor y a la escritura dedica sus mejores trabajos escolares... que acabará quemando por la crítica negativa de su profesora, que ve en ellos excesiva dureza, muy poca felicidad...
La pobre Francie sólo cuenta su vida y esta autenticidad no es valorada por la cursilería de la maestra que sólo gusta de bellos paisajes y niños felices.
Francie sabe que tampoco es guapa, como sí lo son sus padres y su hermano. Quiere con locura a su padre, un ser tierno y amable, pero desgraciadamente alcohólico. Su madre , guapa y joven, muy enamorada de Johnny Nolan , trabaja a destajo para sacar a su familia adelante.
Apenas tiene tiempo para su hija, quien además sufre porque el hijo predilecto es Neely, su único hermano al que ella se siente muy unida.

Las descripciones del entorno, los diálogos y, sobre todo, los procesos mentales por los que Francie va enfrentándose al mundo, madurando y creciendo, son obra de una gran escritora, como lo es Betty Smith. Su finura en retratar los estados de ánimo, la sensibilidad con que los presenta y el reflejo exacto de la niñez, la adolescencia y juventud son tan cercanos que crees haber conocido a esta familia.

El entorno , los otros familiares y sus complicadas vidas , el barrio donde se mueven y conocen, la pobreza que todos comparten.. tienen un protagonista que late por encima de todos : el amor que se tienen padres, hijos, hermanos y tíos.
El retrato de tantas vidas y su comprensión ante las flaquezas de cada uno hacen que el lector se sienta unido a la Humanidad, aumentando nuestra actual escasa empatía por el otro y lamentando el individualismo que se ha impuesto.

Con esta obra se siente la nostalgia por aquellos tiempos- peores o más duros- pero que tan cálidos fueron para el ser humano. Una lectura bellísima.

Tristan und Isolde

Me cansó. Y no me importa decirlo. Ayer fuimos a ver esta ópera con bastante entusiasmo, pues la crittica puso los ensayos por las nubes.
Me parecieron cinco horas pesadísimas. Está muy claro que , a estas alturas , Wagner no es mi autor preferido como compositor de óperas. Exige de sus intérpretes un nivel altísimo- dicho esto en toda su extensión- pues además de hacerles cantar - desde la primera nota - con toda su fuerza, expandiendo la voz al máximo, tienen que permanecer en esa tesitura desde el principio hasta el final, sin descanso.

Mi crítica , por supuesto, no va contra los magníficos intérpretes de Tristán (John Fredrich West) ni de Isolda ( Jeanne Michèle Charbonnet ) o de Brangania ( Petra Lang) que brillaron por su calidad de voz , su enorme esfuerzo físico y su entrega.

Tanto uno como otra, los amantes están permanentemente en escena y permanentemente en tensión dramática. Aquí veo uno de los fallos de Wagner : la ópera, como cualquier obra dramática exige momentos de distensión , contrastes y diferentes "estaciones emocionales" hasta llegar al clímax... y aquí desde el principio hay una extrema tensión . Sin pasar por diversos estados , la acción ( decir la inacción estaría más cerca de la verdad ) aburre

Por otra parte, al no componer arias al estilo italiano , el conjunto es un todo sin diferenciaciones, muy pocos momentos pueden considerarse arias .

Los coros tampoco tienen su rol , apenas cantan ( sólo coro de hombres ) y el director de escena
tuvo el acierto de darles el papel de actores , confiriendo más movilidad a alguna escena.

Por último, Wagner es considerado un filósofo por seguir a Schopennhauer en la teoría de que la muerte es el ideal de "vida", pues en ella el amor será eterno y sin sufrimientos... Lo malo es que esta idea se repite una y mil veces, dicha de todas las formas posibles, a lo largo de los tres actos, en larguísimos recitativos-monólogos.

Dejo para el final a MARIO PONTIGGIA. Su trabajo es aquí lo que más cuenta. Es el director escénico, así como diseñador del magnífico vestuario y la muy atractiva escenografía .

En ella el azul es el color predominante, símbolo de la noche eterna por la que suspiran los amantes. Siento no haber encontrado otra foto que los bocetos del propio Pontiggia para "Operísima" , pero son de gran plasticidad y con muchos recursos escénicos. La conjunción de colores con el vestuario también resultaba armoniosa .
De gran modernidad, sin embargo no era de esas escenografías que apenas dejan a los cantantes moverse o lo hacen con dificultad.

Son de resaltar el segundo y tercer acto : en aquel el escenario está visualmente dividido entre un bosque sugerido por troncos altísimos por donde los amantes juegan o son espiados y la casa en dos planos ( arriba el balcón o atalaya donde Brangania vigila) y el espacio liberado abajo para movimiento actoral.
El tercer acto presenta un espacio enmarcado en lo alto por una fuga visual de arcos que se pierden en el infinito, como esqueletos de animal, y un entramado lateral de armazones metálicos - a mi me hicieron recordar las imágenes de la estructura de las Torres Gemelas, tras haber ardido - también en fuga visual - en este caso lateral , que amplían ópticamente el espacio opresor de las múltiples muertes.
Un gran trabajo ( y lo que tiene más mérito , con muy poco presupuesto ).

Stairway to heaven

Este es el título que Eugenio Merino le ha puesto a su polémica escultura sobre los representantes religiosos de tres confesiones en el momento de rezar. Curioso que haya copiado el título de la canción de Leo Zeppelin cuya letra ahora buscaré por si hubiera más concomitancias.

Parece que Merino es de los autores que crean polémica siempre. Por el momento, es una garantía de éxito. El primer día vendió su obra y por 50.000 euros si no leí mal.
Lo que me sorprende es que afirme "inocentemente" que no sabía que iba a molestar. La Embajada israelí ha sido la que primero puso el grito en el cielo.
( sin embargo, parece que fue una compradora judía quien se la llevó ).

De momento ni el Vaticano, ni los musulmanes han abierto la boca... pero todo se andará. Por su bien espero que no le hagan la vida imposible, como le pasó al dibujante danés con el comic sobre Mahoma.

La escultura me parece que dice mucho. Unas religiones se superponen a otras en el camino al cielo, como escaleras cuyos peldaños son, primero el imán, después el sacerdote católico y, por último, el rabino.

En un principio se te ocurre que está jerarquizando las religiones....y deja como sacerdote supremo al rabino, en posición de privilegio... Pero, por mucho que quiera desafiar, sería durísima la intención, especialmente por la postura de sumisión a los otros dos, del musulmán.
No creo que este orden sea lo que quiso primar Merino, pues las posturas que adoptan dichas religiones para rezar le venían muy bien para formar la escalera:
el imán ofrece con su espalda el soporte perfecto para arrodillar encima al sacerdote y los hombros de éste el asiento para los pies del rabino. Original ¿No? En fin, es difícil decidir la intención de Merino.


Forman un bloque compacto y muy alto... tienen que llegar al cielo . Las metáforas que encierra no son inocentes, pero el Arte tiene que decir cosas, además de conmover. Al menos, que no nos deje indiferentes.

El Arte Contemporáneo esconde mucha vacuidad y , a veces, nos quiere dar gato por liebre.
Pero esta composición tiene mucho encerrado, no sé si es Arte o arte, pero a mí me ha interesado ( siendo consciente de que también es arte "mercenario", lo cual ya no es defendible )

No me veo comprándola para ponerla en el salón , pero en cambio la veo muy acertada para ir a Arco. ..

Jose Antonio Millan

Esta mañana estoy de suerte. Para empezar, hoy tengo tiempo y he empezado "paseando" por la web.

No sé cómo he llegado a este autor y su blog ( más los interesantes enlaces ) . Lo que lamento, desde ya mismo, es que no vaya a disponer de tiempo para seguirlo día a día.
Con esto, si alguien me lee... ya estoy animándolo a seguirlo. Se llama y encuentra con estos dos nombres :
El blog de libros y bitios y también aparece como El candidato melancólico.


Esta mañana Gino nos ha llamado muy temprano. Por fin Bruno está durmiendo entre las doce y las tres, así que su padre - muy descansado- salió de casa a las cinco de la madrugada para hacer unas fotos. Estaba contento.

Este niño tiene unas raíces larguísimas : sus genes llegan de dos "Castillas" una española ( la Salamanca de su abuelo materno ) la otra italiana ( la Toscana de su abuelo paterno, que tan castellana me ha parecido siempre ) .
Las raíces levantinas del padre de Dara le llevan a La Vila Joiosa alicantina y las portuguesas de la madre de Luis a la isla de la Madera- como ella la llamaba- o sea, Madeira.
Su atlanticidad le viene de esta madre-abuela en zapatillas, de mi isla , que fue llamada la Gran Canaria para dolor y desventura amarga de los tinerfeños ( ¿ por qué me vendrán ahora a la cabeza las Endechas a la muerte de Guillén Peraza, conquistador de la Palma? no sé, no sé...) :

Tus campos rompan tristes volcanes
no vean placeres, sino pesares
cubran tus flores los arenales
(.............)

Es la desgracia de estas islas, una envidia a la otra y no le desea nada bueno.
La última noticia , publicada como denuncia por el ex- Presidente de la Comunidad Autónoma Fernando Fernández es que en el Auditorio de Tenerife - durante el Festival de Música de Canarias - se hace el vacío el día en que toca intervenir a la Orquesta Filarmónica de Gran Canaria y , por lo leído, así ha estado sucediendo estos años... Aquí, en cambio cuando toca la suya se produce el mismo lleno que si viniera la Concertgebow... y nunca he notado la más mínima diferencia en los habituales comentarios del entreacto.

Me he desviado . Vuelvo a Bruno.
No será así para mi nieto : viene con todas las alegrías de la herencia portuguesa y de la Ciudad Alegre alicantina. Con el amor a la belleza que le trasmitirán los ancestros toscanos y su abuelo Luis- ( más conocido como "Visconti") , el equilibrio y la serenidad de la renacentista Salamanca y el panteísmo con la naturaleza que le trasmitiremos las abuelas canarias por las cumbres y los volcanes, el mar y el sol. Su padre se encargará de que la playa sea su pasión y la música y fotografía su vocación. La madre le hará un hombre cabal y le enseñará a amar.

Bruno, que nació en Carnaval .

Bruno, Dara y Napo ( Gino tras la cámara)

Tres generaciones, y Bruno que ya abre los ojos. ¿Nos ves muñeco?
Eso dice Hugo, que parece un muñeco. Su padre se lo toma al pie de la letra y se ríe de él, lo pellizca en la mejilla o le toca la guitarra ( no rock duro, a eso ya llegará ) . Y Bruno ! hasta le ha sonreído en una foto!.
Dara está emocionada y no sabe despegarse de él. Nos mira cómo lo cogemos, desconfía de estos "manosos" que somos Hugo y yo.


El 4 de febrero estaba programada la cesárea. Ella, muy nerviosa y asustada, tendría que estar despierta, sólo con la epidural. Todo salió perfecto. Una médico amiga entró al quirófano y muy contenta vino a avisarnos de lo bien que había ido. Para certificarlo nos llevó las fotos que había sacado durante el nacimiento. En una de ellas se veía muy bien a Bruno, que lloró enseguida ( es mentira que les den unos golpes, lloran solos de desconsuelo por lo que les han arrebatado ).
Gino se quedó embobado y acertó irónicamente- en su caso- al decir : La primera vez que veo a mi hijo es en una foto.
Estaba predestinado a eso. Luego, cuando pudimos pasar a verlo, se pegó a la cunita y lo miraba y remiraba . Yo saqué unas fotos con el móvil de Luis, para mandárselas a Hugo... y al rato me llamó para protestar : !Le había enviado fotos de mis pies! ( La emoción hace estos desastres ).
Napo estaba muy nerviosa porque pasaba el tiempo y no nos dejaban ver a Dara.
Por fin la dejaron entrar un ratito y vino contenta. Estaba bien, aunque de tanta tensión, se le había subido ¿qué si no? La tensión, claro.
Ahora todo está en su sitio : en casa, en la que será su primera cuna y con los padres pendientes.
Los días que han ido pasando serán los más hermosos , intensos y emocionantes que los padres y abuelos primerizos hayamos vivido.

El nacimiento de un niño : no hay nada en la vida del hombre como este milagro , de tanta plenitud y ternura .

Bruno , ¿travieso, juguetón, observador, atrevido, cariñoso...?

¿Qué tendrá de su padre?

Ya estamos a una semana de su nacimiento. Enseguida empezaremos a reconocer gestos, el perfil de uno o de otro. O a decir ¿A quién demonios se parece este niño?. Nos olvidaremos de que él será él y lo será con el trascurso de los años.

Esta semana no tengo interés por hacer cosas y, de nuevo, han pasado muchos días sin abrir el
blog. Haití sigue llenando los informativos: lo urgente ya casi está controlado...lo importante, !Dios sabe cuando lo estará!

El Festival de Música está casi despidiéndose. Ha sido corto ( diez conciertos ) y sin alardes. La crisis impuso recortes, pero- al menos - no se lo cargaron.
Gustavo Dudamel fue la estrella eclipsando a Zubin Mehta. ( su trayectoria con la Orquesta Joven de Venezuela lo ha llevado a Los Angeles y su atrevimiento a no hacer separación entre música clásica y música popular de calidad le ha atraído el acercamiento de muchos : a nosotros nos regaló como propina un "Tico- Tico" electrizante).

Vuelvo a Bruno. El nacimiento de un niño, es un milagro que , por cotidiano, sólo emociona a la familia . Pobres y ricos, blancos y negros , todos asumimos el nacimiento como algo normal cuando es todo menos eso.

Donde no había nadie, ahora hay una persona.

Los padres pasan a un plano nuevo , son indispensables para el bebé y los abuelos entendemos que ahora somos menos padres porque hay otra categoría - también indispensable- que nos espera.

Bruno, !Qué emoción!

Haiti, el infierno .

De nuevo el horror. El terremoto estrujó casas, planchó hospitales, chafó el Palacio del Presidente, aplanó la ciudad y se llevó por delante elCongreso con sus senadores dentro.

Todo está destrozado: ni siquiera hay quien gobierne , la ayuda es grande - el mundo entero lo hace- porque esta vez sí nos conmueve el horror cuando parecía que estábamos vacunados contra la empatía a fuerza de tanta imagen seudo-periodística que no buscaba sino subir el sharing de audiencia, aumentar la cuenta de resultados de las empresas informativas.

A los periodistas desplazados les ha cambiadola cara. Esta vez sí sufren con lo que ven y sienten.
El olor a cadáver se desplaza como densa nube, envuelve Puerto Príncipe ( !Qué nombre tan altisonante para un país al que el terremoto terminó de arrasar! Allí sólo hay príncipes de la pobreza más esquilmada...).

Los supervivientes llevan cuatro largos días clamando por AGUA. No llega la ayuda porque la logística no existe. Ni siquiera tenían ejército, de puro pobres. En Haití hay ONG,s más que en cualquier parte, por eso no entiendo que no estuvieran conectadas anteriormente. Me hace pensar en si de verdad ese tipo de pequeños organismos altruistas lo son , o si a su sombra viven muchos listos y viajan "solidariamente"con nuestras aportaciones.

Obama ha decidido enviar un gran contingente de sus ejércitos para vigilar el saqueo y prevenir los asesinatos por un trozo de pan, pues también se derrumbó la cárcel y salieron de ella los peores delincuentes , los que no tienen compasión.
También la ONU está empezando a patrullar. Pero en el aeropuerto más cercano de Santo Domingo los aviones se amontonan sin que haya quien organice su descarga y distribución.
La logística no ha funcionado hasta ahora.

Mientras, los últimos rescatados entre los escombros , salen con rostros congelados, sin un gesto , muertos en vida, aunque a sus valientes liberadores, los bomberos de Francia, Bélgica o España el rescate les dé una enorme alegría y, sin querer descansar, siguen extenuados en busca de otro y otro...Cuesta convencerlos de que deben desconectar, y además descansar.

Esta solidaridad debe seguir. Ahora debe ser la hora de Haití. El trabajo de demolición lo hizo la Naturaleza para que la reconstruyeran los hombres. ¿O la olvidaremos?

Cálida fusión de épocas : Denia

La Dianium romana ( antes poblado ibérico, luego fenicio, romano , musulmán , castellano...) me ha resultado mucho más que interesante. Es una ciudad viva, brillante ( ayudó mucho el cielo limpio-por fin - de nubes y de lluvia constante), un mar de azul intenso y blancos veleros, yates, barquillas de pesca.

Hemos salido temprano de Benidorm, hoy que Hugo no tiene trabajo y Vicente ha venido a quedarse con nosotros un par de días. Sus conocimientos históricos, mejor dicho: su amor por la Arqueología y el Arte, nos han hecho disfrutar aún más de este paseo.

Estos alicantinos tienen un lujo de transporte : unos tranvías modernos y rápidos, lo mismo te llevan al extremo de la Alicante norteña ( la Marina Alta , como Vicente nos comenta) que al sur ( la Marina Baja , por supuesto). El trayecto es un regalo para el turista: va siguiendo la costa que es una belleza : Calpe, Altea , Benissa, son un mar de pinos, naranjos, cipreses vigilados por el bello perfil de la palmera, siempre presente.
El colorido, intenso. La luz transparente nos trae a la memoria la pintura fresca y vital de Sorolla. !Qué bello es esto!
Desgraciadamente no podemos parar en cada estación.

Pero Denia no defrauda. La entrada es el Puerto, la Lonja el Club Náutico y un precioso muelle deportivo.
Por la otra banda, la ciudad. Entrar por el casco antiguo , silencioso este día festivo y casi sin gente ( inceíble si pensamos que estamos en plenas fechas navideñas y más aún si lo comparamos con el estruendo que hemos dejado en Las Palmas ).
Las tiendas y la calidad de las mismas nos hacen pensar en el alto nivel de vida que tienen sus habitantes.
Las casas, bajas - terreras como las llamamos en Canarias- muy bien cuidadas.
A Hugo le llama la atención su colorido: unas pintadas de azul intenso, otras rojo granate, alguna de un lila atrevido le sugieren efectos fotográficos y nos va haciendo retratos individuales teniendo un fondo alusivo y distinto cada uno. No las he visto, pero como es tan imaginativo en sus encuadres, seguro que han quedado bien.

Comemos una magnífica fideuá, unos entrantes de chipirones y jamón picadito acompañado de croquetas deliciosas de pescado y aunque no pensaba probar nada más, sigo con un tercer plato, postre , turrones y , al final, me tomo el frío y dulcísimo licor que nos ofrecen, típico de la zona ( cuyo nombre Vicente se encarga de informarnos, pero no lo recuerdo ).

Por la tarde, el castillo.
Toda la mañana hemos estado viendo las murallas que rodean esta alcazaba, castillo y luego palacio, pero situado - como todos los castillos y fortalezas- tan en alto, que Luis teme la subida.
No hay por qué. Se hace a través de unos magníficos jardines que poco a poco, van dejando ver distintas panorámicas de Denia : ahora el monte Montgó, ahora el puerto y el mar inmenso, más allá la llanura y los campos de naranjos y mandarinas, al otro lado la ciudad .

Al fin llegamos a lo alto. Muchas ruinas desperdigadas, el antiquísimo aljibe, restos de diferentes siglos y el interesante Museo Arqueológico que por no ser excesivamente grande tiene a su favor que puedes recorrerlo con calma, y los paneles con la información precisa te dejan la sensación extraña de cercanía con otros mundos antiguos que ahora sientes hermanos: fenicios, romanos,

Fin de la excursión y más ganas de seguir viendo esta hermosa tierra : otro día iremos a la Marina Alta.

Yo vi "volar" un pavo...relleno.

Sí, voló y voló.
La historia es larga, pero hoy es 31 de diciembre de 2009 y no vamos a cerrar el año sin" cerrar" el blog con una historia.
Todo empezó el 22 de diciembre. En Benidorm, Hugo espera que no le fallemos el día de Navidad.
El vuelo sale hacia Madrid a las 11:10 . Gino nos espera con puntualidad germánica a las 9:15 a la puerta de casa para acercarnos al Aeropuerto- !Y no se me retrasen o no podrán facturar! -amenaza.

Este viaje está muy preparado. Llevamos TRES maletas : una grande y dos pequeñas. ¿Por qué tanto maletaje? Amigo... es que tenemos que llevar un edredón tamaño cama de 1,50 mts. y de plumas , pero de nivel de calor 5 , el más alto y con más plumas dentro.
Además va un juego de sábanas de la misma medida, pero de franela ( por el frío de Benidorm ...¿que no? Verán, verán, no nos precipitemos).

De plumas va la historia, pues dentro de la maleta que sí se facturará, va una nevera portátil que debe contener- por este orden- un pavo relleno de frutos secos, asado, y, a continuación, congelado !!previamente desplumado, faltaría más!. Dos pequeños Tupperwares contienen la salsa del asado y otros dos llevan , por supuesto, bien congelados, dos tipos de potaje hechos con amor por mamá, que soy yo y , como dice Hugo :"La alimentación, tu monotema", !Es tan delgado que sólo sueño con cebarlo...y no hay forma, es igualito que su abuelo Manolo y su bisabuelo Don Pío.

La tercera maleta también va a tope : ésta lleva su regalo de Navidad, un portátil última generación : léase de tamaño Network, pero no de los pequeñísimos. Lo he elegido de bastantes "gigas" y la pantalla más grande dentro de su género ( no quiero que Hugo se quede cegato buscando los iconos liliputienses)

El vuelo sale con dos horas de retraso. Ya sabemos que no podremos enlazar con el de Alicante, que - todo muy estudiado - sólo nos haría esperar una hora en elAeropuerto.
Al llegar a Madrid, sin salir de Tránsito, nos espera una cola de hora y media ante las oficinas de Atención al Cliente : parece que en este vuelo todos nos pusimos de acuerdo para enlazar con otros vuelos , ya inexorablemente perdidos.

Al fin nos dan una tarjeta de embarque para las 20 horas. Llegaremos a Alicante a las 21 h. pero aún tendremos tiempo de coger una de las últimas guaguas que te dejan en pleno Benidorm
( Avenida de Europa, para más precisión, aunque esta palabra se demostrará pronto que la desconocen en el Aeropuerto...pues no habrá vuelo a las 20 h).
Cancelado dice la amenazante pantalla...

Empiezo a pensar por dónde andará la maleta facturada y con mi pavo dentro...
El Aeropuerto se ha convertido en el Infierno ( y Dante no voló nunca, así que el pobre no supo, de verdad, lo que era un infierno siglo XXI , me río yo de las torturas medievales ).

De nuevo a la cola de Atención ¿al Cliente? yo dudo mucho de que Iberia se haya enterado de que eso somos. Esta vez la cola nos duró 2 horas y media... El servicio no se reforzó esos días ¿para qué si no se podía volar con el temporal de nieve? Debíamos sufrir, de todos modos, así que cuatro personas aguantaban el chaparrón ( era más que eso, el estrés y la impotencia del viajero tenía los nervios rotos a casi todos).

Delante mío pasaron tres Chaquetas Rojas que iban disfrazados. Sí, disfrazados pues se habían encasquetado unos impermeables negros por encima para no ser reconocidos, pero se olvidaron cerrarlos y les vi la patita. Me abalanzo literalmente sobre ellos, que a toda velocidad toman un pasillo rodante rumbo a la guerra. Les pregunto y uno me responde con cara de perro que ahora nopueden atenderme. Les persigo y llegamos al origen del griterío que llevábamos escuchando tiempo y tiempo. Eran los pasajeros de un vuelo a Milán.
Escucho: llevan tres días esperando poder salir y los rojos encapuchados les comunican que van a sacarlos en !Autobús! No oigo bien y no sé si hasta Milán... se forma tal batalla que llega la Guardia Civil . Los vemos pasar escoltados como presos y al frente los embozados de rojo de tapadillo.

Ahora nos dicen que saldremos a las 21:30 y nos dirijimos a la puerta de embarque.
Menos de una hora después, el monitor de la tal puerta se apaga.
Silencio. Miedo. De nuevo consultamos los paneles de salida. Ni rastro del vuelo de las 21:30.

De nuevo ante la larguísima cola ante la susodicha Atención al...(mejor dejarlo, no voy a ponerme antipática con los pobrecitos empleados, aunque alguno nos falte al respeto y la media de atención sea de 20 minutos por cada... eso," cliente" , vamos.)

Ahora saldremos ¿saldremos? a las 23:30.

Eso creíamos. Por no hacer más larga la historia, tuvimos que aceptar la solución milanesa, iríamos en guagua hasta Alicante ...Dicha guagua salió a la 1:30 del día siguiente ( !por fin vemos a un chaqueta roja! entró en la guagua, no a pedirnos disculpas, no,no que está feo, sino a cortarnos - muy formal él- las tarjetas de "embarque") .

Llegamos a Alicante a las 7 de la mañana.
Desde que salimos de casa ( el día anterior ) habían pasado 22 horas y cuando llegamos, por fin, a casa de Hugo cumplimos las 24.

La maleta llegó cuatro días después; los comistrajes- pavo volador incluido- fueron sin ceremonias a la basura, sin entierro ni nada. La ropa, bien gracias: algo mojadilla y olorosa a Pedro Jiménez.

!Qué película se ha perdido! !Qué obra de teatro más jugosa!
(la de historias dramático-cómicas escuchamos en ese largo día!

Aminetu vuelve (viva ) a El Aaiun

Mohamed , rostro dramático hace el símbolo de la victoria.



Ayer la dejaron salir de Lanzarote.

Aminetu logró a medias su objetivo, sin pedir un injusto y humillante perdón a ese rey feudal.
Digo a medias porque no le han devuelto su pasaporte. Esto no se quiere decir para no ensombrecer la salida del túnel, que cada vez parecía más inabarcable.

El escándalo de la opinión pública ha sido determinante. Marruecos no podía aguantar más los ataques desde todos los frentes y a España le pasaba otro tanto. Todo lo contrario con el apoyo recibido del pueblo español, de los lanzaroteños , los artistas y la prensa.

España le extendió un salvoconducto para que pudiera salir legalmente...Moratinos nos toma el pelo, ahora con esas fruslerías, cuando en todo este caso es de la legalidad de lo último que se ha acordado.

Los intereses geopolíticos y económicos se han impuesto a los derechos humanos, pues son esas las razones que EEUU impuso a España y a Marruecos y no los derechos pisoteados de una activista premiada por ellos en varias ocasiones.

Lo mismo hay que decir de la Comunidad Europea, donde ayer se impidió , in extremis, una votación contra el Gobierno marroquí, pues ya en América se daban las últimas puntadas al acuerdo.
Marruecos seguirá siendo el amigo necesario para controlar la inmigración, el narcotráfico y el muy peligrosos terrorismo de Al Quaeda que se está expandiendo por el Magreb ( y por España).

¿España? ¿Qué decir de nuestra diplomacia, compromisos históricos...? Un desastre más que añadir a los incontables y disparatados episodios que el Sr. Moratinos ha tenido la incompetencia de tramar. Los españoles nos sentimos avergonzados de este gobierno con minúsculas que sólo sabe emplear las grandes palabras, el gesto ceremonioso y la mirada penetrante con que Zapatero cree engañar...escondiendo la verdad una y otra vez.

¿El Frente Polisario? Ahora se ha hablado mucho de la situación de los campamentos de Tinduf, del incumplido referendum sobre la autodeterminación.
Pero mañana ya nos habremos olvidado. Son pocos, están aislados y pisoteados por Marruecos, fueron una provincia española que ahora quiere convertirse en nación.
Reconozco que yo tampoco lo veo claro; a estas alturas sería más lógica una Autonomía - aunque el trato recibido por parte de Marruecos lo haga detestable a los saharauis.

Aminatu celebró su victoria como la victoria de los Derechos Humanos, de la Justicia Internacional y... por último del Frente Polisario. ( No deja de ser curioso, fue lo último que nombró).


Por último, su familia. Esto es lo que menos he comprendido de Aminatu. La ha sacrificado tanto que a sus hijos no se les ha visto con caras felices el día de la liberación. La madre tampoco se ha dejado ver. La noche anterior ya lloraban juntos la muerte, tras saber por su hermana Layla que la habían ingresado en cuidados intensivos.
En las fotos, todos sonríen menos el niño que , aunque hace el signo de la victoria , su cara refleja un dolor e incomprensión. Ssupongo que como niños habrán sentido una rabia interna por no representar nada para esa misma madre que anteponía sus ideas políticas al abandono materno.

Ahora hay que recomponer lo que se haya roto. Yo votopor la familia.

El erizo

Creo que hace más de un año que leí esta gran novela de Muriel Barbery.
Ahora, una directora- novel - la ha llevado al cine.
La verdad es que ha hecho un gran trabajo. No era fácil traducir el trasfondo filosófico que pesa en los personajes.

Digo "pesa" y esa es la sensación al leer lo que Paloma (Garance le Guillermine) piensa y dice. Esta niña de once años, tan compleja y madura, tiene en la obra una gran depresión ante el futuro: ve el mundo como una pecera de donde - como los peces en la suya- no se puede escapar.

Quiere huir de esa condición de enjaulamiento en la que ve inmersos a sus padres y a todo el pequeño mundo que la rodea.
Su decisión está tomada desde el principio: se suicidará en unos pocos días, cuando llegue su cumpleaños y, para ello ,va robándole a su madre - neurótica y esclavizada a un psicoterapeuta- pastillas antidepresivas. Se las tomará porque la muerte - en sus reflexiones constantes- sólo es dejar de sentir.

Antes de ver la película leí la crítica de Jordi Costa en El País y temí lo peor. Sus palabras daban a entender que Mona Achache, la directora, había filmado otra Amélie, que el resultado era almibarado y cursi... ¿Dónde vio eso?
Estuve a punto de no ir a verla . No estoy, en absoluto, de acuerdo con su crítica.

Por supuesto que ha aligerado lo que la novela tiene- y tiene mucho- de profundización psicológica y filosófica : incluso pienso que en demasía para una novela.
Pero el resultado no la traiciona.

Sólo he hablado de Paloma: son dos personajes más los que dan sentido a esta historia.

Renée, la huraña portera del edificio de lujo donde vive Paloma y a la que ésta descubre.
En su intimidad es una mujer refinada y culta, que no desea ser visible para los inquilinos.
Ellos no la ven. Ella no los aprecia.

La interpreta la directora de cine Josiane Balasco que se mete en los viejos calcetines y las hechuras -desgarbadas y peor trajeadas- de Renée , con gran talento.
Paloma , siempre grabando cámara en mano y observando , viendo cómo son en realidad los que la rodean , descubre a una persona que la entiende y con la que llorará como con una madre.

El último personaje cierra el triángulo : un japonés exquisito se muda al edificio.
No puedo contar más, si alguien me lee, le estropeo la película.


Sólo me queda una duda y es zoológica ( y de traducción) : ¿ en francés es "hèrisson" un erizo?
Si puerco espín y erizo son lo mismo, bien. Porque lo que Paloma dibuja no es un erizo de mar, sino un puerco espín y... este le conviene más a la historia.

El caso Aminetu : ¿Mártir, Heroína o Vctima?

Dudas y más dudas. Cada día - y han pasado veintisiete desde que inició su huelga de hambre- está más cerca de cumplirse un suicidio voluntario. Es ella la que dice que prefiere morir con dignidad si no le dejan regresar a El Aaiun.

Digo esto, porque lo dice ella así: más aún, ante la dramática carta de sus hijos pidiendo que no la dejen morir, su respuesta es : después de esta carta me he vuelto más dura.

¿Más aún?. Lo que he llegado a pensar es que cada vez me parece más un caso de terrorismo suicida, con la diferencia de que no inmolará a otros, pero con su muerte lenta , televisada y seguida por los medios a toda hora, ha conseguido más notoriedad que un terrorista que se mate llevándose a niños y mayores por delante.

Yo también puedo estar siendo dura al comparar, pero veo que con esta amenaza de muerte a cámara lenta se chantajea a muchos. Especialmente a dos países que tienen que entenderse por el bien de todos : España y Marruecos.
Su decisión, tan inquebrantable, me parece patológica. Es como si tras tantos años de prisión y torturas hubiera desarrollado un muy comprensible odio al Gobierno marroquí - que también ha extendido al español por su nula actuación en favor de los saharuis- que la hace dura e infranqueable a otras opiniones.
Opiniones a favor de su salud y en defensa de su propia vida que noparece escuchar.
También pienso que haberse convertido en una figura de renombre internacional, siendo mujer en un mundo musulmán , la ha envanecido ( o se siente ensoberbecida y halagada por recibir tantos premios ) y ahora esa vanagloria le está jugandola mala pasada de hacerle desear llegar más lejos, hasta la muerte...

Tiene y ha tenido el valor de denunciar a Marruecos por no respetar los acuerdos de la Onu con respecto a la libre autodeterminación del pueblo saharaui.

Tiene y ha tenido una forma de reclamación pacífica, no violenta, como no siempre ha sucedido con las actuaciones de la RASD. (Recuerdo ahora los diecisiete pescadores canarios muertos a manos del Frente Polisario cuando faenaban en el -antes llamado- banco pesquero canario-sahariano) banco que ya no ha vuelto a llamarse canario.

Pero su determinación de suicidio en este caso, no responde a sus actuaciones anteriores. Es de gran violencia moral para muchos implicados, ella la primera.

Otras dudas : ¿Por qué tanto seguidor en el Aeropuerto de Lanzarote? Forman una barrera que condiciona y puede estar coaccionando la decisión de Aminetu, que a estas alturas bien podría estarse arrepintiendo íntimamente . Pero ¿cómo insinuarlo siquiera con esa guardia pretoriana que la cerca?

¿Han oído a su abogada? ¿No asusta el tono imperioso con que afirma que hay que dejarla morir si llega el momento, sin darle ninguna ayuda ni posibilidad de recuperación por orden judicial?

¿Quién ha redactado esos documentos legales que advierten - y chantajean- al poder judicial con acusaciones de ir contra los DERECHOS HUMANOS si toman una DECISIÓN HUMANITARIA, como sería declararla incapaz de razonar por la huelga de hambre y poder ingresarla en una Clínica.

¿De verdad puede decirse que esta abogada está ayudándola?

No olvido que Aminetu parece una mujer de ideas firmes. Hasta ahora se había convertido en una representante del activismo saharaui que recibía Premios Internacionales por su defensa del pueblo saharaui. No obstante, ella nació en el interior de Marruecos, vive en El Aaiun, no en los campamentos de refugiados de Tinduf. Ignoro las causas y posiblemente sea por su estado de salud . No lo sé.

Sin embargo yo dudo, otra vez. En estos momentos y en esta situación concreta ¿Lo hace por convicciones? ¿No se precipitó al decir que haría una huelga de hambre? ¿La están empujando a que no ceda?

¿O es fanatismo?

Siempre ha dicho que lo único que pide es volver a su casa. Si es eso y sólo eso ¿Por qué su entorno y los medios hablan casi exclusivamente del caso saharaui? ¿No hay alguna mano oculta detrás de este montaje tan cercano al fanatismo?

Ella no ha perdido ocasión para criticar a España. Si los medios no nos han traicionado al recoger sus palabras, ataca muchas más veces a España que a Marruecos.

Sin embargo, el Gobierno lo ha hecho mal, pero está respetando muchas cosas. El circo del Aeropuerto, por ejemplo. Que duerma dentro del mismo y no a la intemperie. Que los medios, fotógrafos y televisión den la cobertura que pidan ella o su entorno.O darle pasaporte español. Ofrecerle residencia en España.
No acepta nada.

¿Se habrían respetado sus Derechos Humanos igual en otros países democráticos ?

Sigue sin decirse la verdad sobre quien dio autorización para traérsela de vuelta a las islas cuando Marruecos no aceptó su envite.

Los Sindicatos de Policía acusan de hipocresía al Gobierno por no decir que que fue la Delegación del Gobierno de Canarias - Carolina Darias-y la Jefa Superior del Archipiélago - Concepción de Vega- , pero hoy la vicepresidenta le echa la culpa a la Policía de Fronteras .

A la vista está que la inocencia, el buenismo o la incompetencia oficial crearon el problema.

¿No es demasiado dura Aminetu al achacar a España lo que se hizo- probablemente por hacerle un favor- y evitarle de nuevo la cárcel en Marruecos?

El Sr. Moratinos no da una desde hace mucho tiempo. Pero en estos últimos meses no sólo no arregla sino que complica los casos que se le van planteando hasta hacerlos casi irresolubles.

¿Tampoco ahora habrá dimisión?

Por último, hace años que el Frente Polisario no tenía presencia en los medios. Ahora el problema ha vuelto a la ONU y a los Organismos Internacionales.Está al rojo y más podrá estarlo.

Tiene que darse una respuesta porque las condiciones de vida de los campamentos no son admisibles . Son muchos años de marear la perdiz y mirar para otro lado, buscando el apoyo marroquí por su condición geoestratégica.

¿A cambio de una vida ?. ¿Qué ha puesto este Frente Polisario en el caso Aminetu? ¿No ha hecho nada?...

Esta muerte anunciada me recuerda otra en la que los etarras pusieron al país en vilo y al Gobierno casi de rodillas ( al final no aceptaron el chantaje , pero murió el inocente ).

El caso Miguel Angel Blanco.

Llevo días pensándolo : oro parece, blanco no es...

Edén al Oeste :unl viaje homérico

Costa-Gavras, una vez más, sorprende y emociona. El viaje de Elías, su protagonista, es un recorrido de esperanza hasta llegar a París, el prometido Edén.

Un barco negrero atestado de inmigrantes llega a la costa de noche , a lo lejos las luces . Los tripulantes, sigilosamente, embarcan en una Zodiac y dejan a su s pasajeros a la deriva y con la certeza de una captura segura por la Policía de Costas que ya asoma .

Empieza para Elías la lucha por sobrevivir. Nadando llega a la costa, un Resort turístico de lujo.
El resto de la historia es un mosaico de cómo somos nosotros frente a ellos: los sin patria y sin papeles.

La película está lograda. Podría ser de un perfecto maniqueísmo, y no salvar a nadie.
Por el contrario, Costa-Gavras no carga el fusil demagógico: aquí se encontrará con todo tipo de seres : buenos, generosos, malos y aprovechados ( muchos, eso es así habitualmente, no nos en engañemos).

Para una denuncia como esta, el Director ha tenido otros aciertos: en primer lugar, el humor.
Podría haber recurrido al drama, el tema casi lo exige.
Pero, muy acertadamente, elige despertarnos la sonrisa.

Elías es un muchacho guapo, listo e inocente. La combinación del pícaro de nuestras novelas con la belleza del hombre mediterráneo. Va a despertar el deseo en hombres y mujeres, es uno de los escollos que también tendrá que superar. Gavras no ha perdido la ocasión para presentar a esta sociedad como ladrona de sexo, envilecida y cosificadora del otro : pura mercancía.

Enlos antecedentes fílmicos , Chaplin y Buster Keaton, otros seres inocentes y pícaros que se salvan ante el mundo deshumanizado, humanizando con su respuesta limpia

La magia juega también su papel : la promesa de un mundo feliz y noble. Un mago elige a Elías en una demostración y lo alaba por su buen hacer. Le da su tarjeta al despedirse y le dice que vaya a verlo si va a París.
Así empieza su recorrido homérico y, por desgracia, llegará a Ítaca...

El velo pintado

Somerset Maughham


No recuerdo cuantos años llevaba sin leer una novela de este autor, pero sé que cuando tenía entre veinte y treinta años lo leí casi todo de él : estaba de moda, sí, pero era y es muy buen narrador.

Esta obra responde a su perfil literario : domina los diálogos. Narrada casi toda en forma dialogada, es a través de esta difícil fórmula como vamos conociendo lo que piensan y cómo actúan los personajes : Kitty, Charly Townsend, Walter y el sorprendente Waddington.

Creo que por esta característica fue fácil llevarla al cine y poco tuvieron que modificar los guionistas ( al menos, así la recuerdo...).

Recrea dos ambientes tan distintos como la aristocrática Londres de principios del siglo pasado y la vida en Hong Kong, cuando era colonia inglesa y los británicos sentían su importancia en medio de la pobreza china.

Kitty y Townsend no llegan a entender la verdadera riqueza y espiritualidad de esa gente. Walter- su marido- en cambio, los comprende y ayuda en su labor de biólogo investigador y médico.

La superficialidad de esta vida colonial, entre fiestas y bailes, no llega a gustar a Kitty, guapa y ambiciosa, que piensa en el mal casamiento que ha hecho por no ser su marido un hombre rico ni importante. Ella se ve educadamente postergada por los otros miembros de la colonia , superiores en rango o por familia.

Ella, educada por su madre para hacer una buena boda y teniendo muy buena posición en Londres, se ve ahora cortésmente ignorada en este frívolo ambiente.

Cree estar perdidamente enamorada de Towsend y ser correspondida. Cada vez más lanzada, minusvalora y desprecia a su marido.
Éste, muy inteligente, conoce el engaño y a partir de ahí empieza la verdadera historia que Somerset Maugham quería contar.

La trama va atrapando el interés del lector que ya no puede sino acabar de un tirón .

Fernando Trueba vs. Skarmeta

Fuimos a ver la última película de Fernando Trueba y nos decepcionó.
La titula "El baile de la Victoria" como doble juego lingüístico : la protagonista se llama así y quiere bailar en un gran Teatro, acorde con su valía- y lo consigue ( "su victoria" ).

Pero está mal contada, tiene un exceso de sensiblería, acumula muchas historias que no se desarrollan o que Trueba olvida desarrollar...y, en cambio, no profundiza en el contexto chileno del que los personajes deben "huir" .

No es que este contexto político sea determinante, pero se da a entender- por algunos apuntes sueltos- que sí lo es : especialmente el caso de Victoria y el trauma que arrastra a causa del asesinato de sus padres, años atrás.

Trueba se metió solito en este berenjenal de traducir una novela tan "cargada" de literatura, metáforas, y contenido a imagen cinematográfica ;
Antonio Skármeta está- por lo que se lee- contento con el resultado, lo que me hace pensar que el director se plegó a la novela, olvidando su maestría habitual. Hay que traicionar , o al menos traducir a otro lenguaje, el mundo literario si hablamos de cine.
La película está sobrecargada de lirismo , y emotividad en exceso- lo que provoca en el espectador el efecto contrario : te deja fría- y , además, es larga y se hace larga.

Siento decir esto de un director que me gusta mucho y siento más que haya sido seleccionada para el Oscar, pues si con la genial "BELLE EPOQUE" triunfó con toda justicia, ahora este maremnagnum de géneros en que se ha metido ( cine negro, de denuncia política, comedia rosa, drama..) te hace pensar en un culebrón.

Los detectives salvajes

RobertoBolaño , su autor, escribe una larga novela, como largo es el tiempo en que la acción trancurre : desde 1976 hasta 1996.
Imposible sería resumirlo, pues la infinidad de personajes que lo pueblan - con un hilo conductor: Arturo Belano y Ulises Lima-que viajan a través de países y continentes como poetas, traficantes ocasionales- pura supervivencia- y sus amores, su absoluta consagración a la Literatura : el libro está salpicado de continuas referencias a diversos autores y obras de diferentes épocas, lenguas y países. Es de una enorme erudición literaria.
Pero no deja fuera el humor- bien que sea rompedor e iconoclasta-reflejan el culturón de este autor chileno- al que sólo conocía de oídas ( mejor : de leídas ), pues antes de su muerte (2003) y después de ella, muchos suplementos culturales lo elogiaban y desde entonces tenía ganas de leerlo.
Otro día seguiré con él, por hoy tengo que dejarlo